29 de noviembre de 2010

Mi niño no me come - Carlos González

Agradezco a mi amiga Sara Núñez que me haya dejado este libro. Ahora tengo que convencer al contrario de que se lo lea.

He abierto los ojos. Y he abierto la mente. Éste debería ser un libro de lectura obligatoria para mamis y futuras mamis, papis y futuros papis y muchos pediatras. 
¿Tú siempre comes lo mismo a las mismas horas y la misma cantidad? ¿Por qué tendría que hacerlo tu hijo? ¿Nos parece normal que un niño pequeño se coma un plato de puré que no nos comeríamos nosotros ni muertos? ¿Nos comeríamos unos sesitos si nos dijeran "ésta por papá... ésta por mamá..."? ¿Por qué nos empeñamos en quitar el pecho y dar un puré que alimenta menos que la leche de mami?

Nadie nunca me explicó, cuando mis hijas eran pequeñas, que los bebés tienen la válvula que da acceso al estómago abierta, y que cuando ya no pueden comer más, vomitan, porque no les queda otro remedio (¿sabes cómo es de grande el estómago de un bebé? de recién nacidos, tienen una capacidad de una cuchara de mesa. Con tres días, admiten 28 gramos de comida. Con diez días, 50 gramos). Si llego a saberlo, nunca jamás habría insistido en que mi hija se tomara más leche de la que quería.

En fin, Carlos González dice verdades como puños y echa abajo tantos mitos, tantas instrucciones de pediatras resabiados, y hace tan evidentes las estupideces, que una se pasa el libro diciéndose "¿cómo no se me ocurrió a mí antes?". Me apena haberlo leído cuando mis hijas ya tienen cinco años, pero me ha hecho replantearme cosas sobre la alimentación en las que andaba yo muy equivocada. Gracias mil, Carlos.

11 de noviembre de 2010

Cómo ser buenos - Nick Hornby


Hace meses vi en una librería una novela de este autor y me apeteció, pero no le conocía de nada, y he hecho promesa de no comprar más libros hasta que me haya leído todos los que tengo pendientes y... en fin... nada que no sepa un adicto a los libros. Así que hace unos días encontré éste en la biblioteca de Galapagar y me lo traje a casa. Cuenta la historia de Katie, médico en Londres, casada con un hombre airado, con dos hijos, y una vida más o menos anodina. Katie hace un viaje de trabajo, se lía con un tipo al que no conoce, y decide pedirle el divorcio a su marido por teléfono. Y a la vuelta a casa, se encuentra con que su marido, ese hombre airado que protesta por todo, no está hecho una hidra, sino como en stand-by. Y ella se siente a la vez culpable y aliviada. Su marido acude a una especie de "sanador" para un dolor de espalda y vuelve siendo más bueno que Mary Poppins, mejor que la institutriz de "Sonrisas y lágrimas", más aún que toda la familia Ingalls. Tan tan bueno que decide mejorar la vida del mundo entero y se entretiene en dar grandes cantidades de dinero a los chicos de la calle, en regalar el ordenador y los juguetes de sus hijos a una casa de mujeres maltratadas... Katie se debate entre esa forma de "ser bueno" de su marido, que va en el mismo camino que sus tendencias políticas (las de ambos) y el aferrarse a lo conseguido con años de esfuerzo y de trabajo. Por el camino, el marido se trae a vivir a casa al sanador, un tipo happy-happy, llamado GoodNews, que es el que lleva por el "buen" camino al marido de Katie, consiguiendo enganchar de paso a la hija, Molly. 

Al principio, Katie lo ve todo como una estupidez, un desatino de su marido y de GoodNews, pero poco a poco se va planteando que no es todo tan descabellado, y empieza a pasarse al "lado oscuro". Cuando las cosas van llegando al extremo, Katie decide dar un golpe de timón y ser buena pero sin que por ello su familia se resienta. 

Por lo demás, es una diatriba contra el matrimonio aburrido (tiene una descripción de cómo llega a convertirse el amor en un matrimonio de pura rutina que es demoledora por lo exacta), contra una sociedad acomodada que mira para otro lado, contra cualquier cambio que haga que perdamos un ápice de nuestro bienestar. A ratos se llega al absurdo, a ratos es una reflexión lúcida de la sociedad actual. Y a ratos te hace reírte a carcajadas. Es distinto y es entretenido.

29 de octubre de 2010

Diario de un ama de casa desquiciada - Sue Kaufman


Busqué este libro tras leer la crítica de Isi y hasta que conseguí arrastrar a mi costillo a la FNAC y convencerle de que lo necesitaba, no paré. Pero, al contrario que a Isi, a mí no me ha parecido divertido, sino triste. Será que vengo de una situación personal un poco triste y desquiciante, que me suena lo del papel "pasivo femenino" que adopta Bettina, tras psicoanalizarse, o será que me pongo de su parte y a mí el marido no me parece estupendo, sino un cretino integral, las hijas unas auténticas déspotas y el entorno social un horror. La única normal de todo el relato es Lottie, la criada. Bettina está neurótica perdida, con todos esos miedos que la acucian (qué buena la escena del incendio en la escalera...) pero es que lucha entre lo que le han inculcado que debe querer y lo que le parece que debería ser normal en su vida. La novela en sí es estupenda, pero claro, tras leer a Isi, yo pensaba que era divertida, y me he encontrado con algo totalmente distinto, una crítica despiadada de la sociedad del momento, pero muy muy llena de amargura. La recomiendo, desde luego, y quien la lea después, que me diga si le pareció más divertida que triste o más triste que divertida.

15 de octubre de 2010

El hada carabina - Daniel Pennac


Segunda parte de la saga Malaussène (iniciada con "La felicidad de los ogros") "El hada carabina" nos devuelve a esta peculiar familia y a toda la gente que le rodea. Vuelve Pennac a preocuparse por los ancianos, esos seres olvidados en las grandes ciudades, de los que la familia del protagonista se hace cargo, para rescatarlos de un futuro incierto y para que los hermanos tengan alguien mayor cerca que les cuente cosas que de otro modo desconocería. Benjamín se crea una familia distinta, rodeado de los hijos de su madre y de ancianos que recoge por París. 
En esta novela, alguien se entretiene en matar viejas y drogar ancianos a base de atiborrarlos de anfetaminas. La madre de Benjamín no acaba de dar a luz al décimo de sus hijos y Julie, la novia de Ben, no aparece. La sociedad de Belleville, moros, negros, viejos y niños, está sobresaltada por las muertes de las viejas, mientras la policía da palos de ciego en su búsqueda del asesino. Es una novela negra poco seria, digamos, donde Pennac le da la vuelta a todos los tópicos de la sociedad: viejas que se entrenan en un campo de tiro, polis disfrazados de viudas, enfermeras que proporcionan anfetaminas sin pedirlas y un turbio asunto de especulación inmobiliaria. En medio de todo, Pastor, un inspector de policía especializado en conseguir confesiones imposibles de criminales, es un hombre que parece un jovencito inseguro y pánfilo, y que acaba mostrándose en todo su esplendor. 

Nuevamente, la traducción merece un aplauso, visto lo que hay por ahí... Manuel Serrat Crespo vuelve a traducirnos el argot francés de un modo impecable, llevándonos al argot español sin que se note que es algo traducido, cosa que a menudo es complicada.

24 de septiembre de 2010

Maldito karma - David Safier



Llegué a este libro nuevamente a través de Isi y porque mi hermana me comentó, de pasada, que todo el mundo le había hablado bien de él. Así que lo busqué y me lo leí. Se lee del tirón, es fácil, sin comeduras de tarro, aunque el trasfondo sea un rollo del tipo "qué guay es la familia y debemos ocuparnos más de ella".

La protagonista es Kim Lange, famosa presentadora de la televisión, más preocupada por su trabajo que por su marido y su hija, que la palma en un accidente de lo más tonto con el baño de una estación espacial (tal y como suena) y se reencarna en hormiga. Tras morir varias veces como hormiga, se entera de que tiene que acumular buen karma a base de hacer el bien a su alrededor para ir reencarnándose en otros seres superiores. Porque Kim no quiere abandonar a su marido ni a su hija, y como hormiga poco puede ayudar, aunque sea en el hormiguero del jardín de su casa. Así que va acumulando buen karma y pasa a ser un gusano, una cobaya, un perro... hasta que finalmente consigue ser una persona muuuuuuy gorda y puede ayudar a su hija (tras dos años de reencarnaciones). El final es feliz donde los haya y me ha hecho reír porque se contrapone totalmente a lo que cuenta Molinos de "Los ojos amarillos de los cocodrilos" (aviso, quien quiera leer el libro que no lea la crítica destructiva de Molinos, porque cuenta hasta el final), en el que ser flaca es el súmmum de la felicidad. 

Kim se encuentra en el hormiguero a Casanova reencarnado en hormiga (más de cien veces reencarnado en hormiga, que tiene más mérito), que le ayuda a lo largo de toda la historia, acumulando él también buen karma gracias a Kim y reencarnándose en bichos diversos. Y me troncho cuando leo que Kim acumula buen karma enseñando a los otros gusanos a esquivar las afiladas hojas de los cortacéspedes, porque como enseñanza es de lo más imaginativo. 

Me he reído y lo he disfrutado (sobre todo teniendo en cuenta lo que me aburrió el libro anterior). Ahora bien, me pregunto si este libro habría sido posible si la prota no fuera una mujer sino un hombre que dejara de lado a su familia por el trabajo.

20 de septiembre de 2010

Sangre derramada - Asa Larsson

Sangre derramada - Asa Larsson

Totalmente prescindible y predecible. Si en la primera novela Larsson conseguía mantener (un poco) la tensión, en ésta te pasas el rato preguntándote qué demonios pinta Rebecka en medio de todo el asunto. Si la autora quería una continuidad ¿por qué no centrarse en los polis, en lugar de hacerlo en esta mujer?
En "Aurora boreal" aparece muerto un pastor de una iglesia del pueblo de Rebecka. En ésta aparece muerta una pastora de una iglesia de un pueblo cerca del de Rebecka. Y ésta, casualmente, tiene que ir allí a hacer un trabajito. Al paso que va Asa Larsson, va a dejar sin pastores a todas las iglesias de Suecia.

11 de septiembre de 2010

Cuatro hermanas - Jetta Carleton


Jetta Carleton no escribió más que esta novela, ambientada en Misuri, que cuenta la historia de Mathew Soames y su familia: Callie, su mujer, y sus cuatro hijas, Jessica, Leonie, Mathy y Mary Joe, desde finales del siglo XIX hasta aproximadamente 1970. Mathew es profesor y extremadamente religioso, severo con sus hijas, y con un problema que esconde de todos, aunque para algunos es algo visible y normal. Mathew, de vez en cuando, se enamora perdidamente de alguna de sus alumnas, sin que las cosas lleguen a más. Esto le produce una desazón y un desequilibrio en su vida familiar que no sabe cómo llevar:

¿Y no se debía eso al miedo? Él había procurado avanzar con un pie clavado firmemente en el suelo, temeroso de soltar el pájaro que tenía en mano por los cientos que volaban. No habría renunciado a su granja por la escuela, ni a la inversa. Deseando a las muchachas, no renunciaba a Callie. Atraído por las nuevas creencias, se aferraba a las viejas. Buscando las estrellas, se afirmaba en la hierba. Siempre con componendas, queriéndolo todo sin renunciar a nada, sin nada definitivo. No había pagado el precio, sino que se había quedado con lo pequeño, lo seguro, lo razonablemente suficiente. Y eso nunca satisface a un hombre.

Callie es la mujer de Mathew, una mujer que oculta un par de cosas de su vida. Se encarga de cuidar de las niñas y de la granja y de animar a Mathew en sus proyectos profesionales incluso aunque eso implique que ella se quede sola al cargo de todo. Callie es una mujer inculta, en contraste con la cultura y la capacidad de aprender de Mathew, y esto se nos señala en el libro poniendo en cursiva cada error que comete al hablar. Es una mujer afectuosa y cariñosa con sus hijas, el contrapunto perfecto a la severidad de Mathew:

Bajó por el prado pensando en la gallina, aquel animal suave, rollizo y estúpido, oculto en algún sitio sobre sus huevos calientes, dormitando hasta que le llegara el momento de salir. Callie sonrió. Hasta una gallina se enorgullecía de sus bebés. Y una gallina no sabía casi nada. ¡Cuánto más orgullo se sentía teniendo hijos, porque así se amaba a alguien!

Las relaciones familiares entre hermanas y de padres a hijas nos llevan por todo lo largo del siglo XX en un tipo de relación padre-hijo que contrasta con las actuales. Las hijas apenas contradicen a sus padres y, cuando lo hacen, son expulsadas de la familia, aunque más tarde sean perdonadas como lo fue el hijo pródigo. Las relaciones sociales y de vecindario también llaman la atención en estos tiempos, en los que a duras penas conocemos el apellido del vecino, si nos da por leerlo en el buzón. 

A medida que pasan los años, las hijas se reúnen con sus padres solamente en verano y, aunque se quejan de parecer seguir siendo niñas junto a sus padres, en el fondo agradecen esa vuelta a la niñez, a las cosas que las hicieron felices. 

Se agradece esta novela, que fluye sin estridencias, sin chirridos, sin subidas de glucosa. 

Gracias a Isi porque fue leyendo su reseña de este libro por lo que decidí comprármelo y leerlo.

3 de septiembre de 2010

¡Increíble Kamo! - Daniel Pennac


Entusiasmada como estoy con otros libros de Pennac, elegí éste sin saber ni de qué iba. Va de un chaval llamado Kamo y de su mejor amigo, que es el narrador de las dos historias con las que cuenta este volumen. En la primera, Kamo ha de aprender inglés en tres meses debido a una apuesta con su madre, y trata de hacerlo carteándose en inglés con una mujer llamada Cathie Earnshaw, que al parecer vivió dos siglos atrás, aunque sigue escribiendo sin problemas. En la segunda historia Kamo sufre un accidente del que queda gravemente herido debido a un fuerte golpe en la cabeza. Durante su estancia en el hospital, sus amigos tratan de curarlo a base de pensar fuertemente en él todo el rato.

Es un libro para un público absolutamente juvenil, de doce años todo lo más (¿eso es juvenil o infantil?), pero tiene un punto mágico y surrealista que ya vi en "La felicidad de los ogros", del mismo autor.

1 de septiembre de 2010

El tiempo entre costuras - María Dueñas


Todo el mundo me ha recomendado esta novela, a la que me resistía porque me la recomendaba todo el mundo.
María Dueñas se estrena como novelista en este libro, "El tiempo entre costuras", una novela que se lee estupendamente, ligera, sin mayores complicaciones, entretenida y a ratos intrigante. En ella podemos leer la historia de Sira, la hija de una modista, que se dedica a hacer recados para el taller en el que trabaja su madre, en el Madrid de la República. Sira crece, se echa novio y su vida se complica hasta el punto de irse a vivir a Tánger, donde se complica aún más. Sola y sin recursos, metida en problemas legales, se traslada a Tetuán, donde no le queda más remedio que tirar para adelante con la ayuda de Candelaria, la dueña de la pensión donde se aloja. En Tetuán su vida cambia y se ve implicada en un mundo completamente distinto, mientras que la guerra civil hace estragos en la península.
Sira es una mujer fuerte, hecha a sí misma, con una vida distinta al de las mujeres de su época, y esto me gusta. La ambientación, la forma de describir María Dueñas ese Marruecos colonial en el que transcurre gran parte de la historia, te transporta por momentos con Sira. El contraste entre la vida en Marruecos y en Lisboa (donde transcurre otra parte de la historia) con la que se sucedía en España en la guerra y en la postguerra choca. Le da a una la sensación de que todo tenía que ser igual de pobre que en España y no, claro. 
Y sobre todo, para las que, como yo, nunca llegaron a estudiar el tiempo histórico de la guerra civil (porque nunca daba tiempo, ya que era el final del temario), te da nuevos y curiosos datos sobre la vida política en la España de aquella época, sobre personajes de los que conoces el nombre por ser el de las calles de Madrid y poco más. Desde luego, a Serrano Súñer no le deja en muy buen sitio.
Lo único que no me ha gustado del libro ha sido ese final tan abierto, tan precipitado que te deja sin saber qué ha pasado con Candelaria, con la madre de Sira, con Jamila...

16 de agosto de 2010

La voz - Arnaldur Indridason


En "La voz" encontramos la historia de Gulli, un hombre desconocido para todos los que le rodean, portero de un hotel, que aparece muerto en su cuarto, vestido de Papá Noel y con un condón puesto. La investigación nos lleva a conocer parte de su pasado, cuando fue un niño privilegiado, un escolano con una voz (la que da título al libro) cristalina y sin parangón, y su relación con su padre, empeñado en hacer de él un niño prodigio. Mezclada con esta historia, que es la principal, se narra la de otro niño, víctima de malos tratos en el seno de su familia. También toca tangecialmente la prostitución y la pederastia. 

Además conocemos algo más de la vida del inspector Erlendur y de su hija Eva, cosas que habían quedado apenas esbozadas en su anterior novela, "La mujer de verde"

No me ha llegado a impactar como la anterior, aunque la trama está muy bien desarrollada y la historia es también triste. Habla de la soledad en que estamos envueltos en esta sociedad, donde la persona que trabaja a nuestro lado es una completa desconocida.

1 de agosto de 2010

La última noche en Twisted River - John Irving

No soy imparcial con Irving, que me gusta desde que leí "El mundo según Garp" y que solamente me ha dejado indiferente con "Un hijo del circo" y "La epopeya del bebedor de agua" (ésta última la he empezado a leer tres veces y no he sido capaz de pasar de la página cien).
"La última noche en Twisted river" cuenta la historia de Dominic y Danny Baciagalupo, padre e hijo, que viven en un campamento maderero junto al  río Twisted. Dominic es el cocinero del campamento y Danny un niño de doce años con poco conocimiento del mundo. Ambos deben huir tras un desafortunado incidente en el que Danny mata a la novia del alguacil. En su huída atraviesan los Estados Unidos, cambiando de nombre para no ser encontrados por el alguacil, y siempre en contacto con Ketchum, uno de los madereros, gran amigo de Dominic.  Es casi una historia coral, contada en trío por Dominic, Danny y Ketchum. La novela transcurre desde el año 1954 hasta la actualidad, dando un repaso a la vida social y política estadounidense de todo ese tiempo, y es en ese repaso donde se encuentra una al Irving demóctrata que suele aflorar en muchos de sus libros, al que no le duelen prendas al apoyar el aborto (ya lo hizo en "Príncipes de Maine, reyes de Nueva Inglaterra", en la que se basa la película "Las normas de la casa de la sidra," por la que ganó el Oscar al mejor guión adaptado) o criticar las sucesivas guerras por las que ha pasado su país.
Por otro lado, al final, cuando Danny desvela cómo escribe sus libros (porque Danny se hace escritor) da una vuelta de tuerca y vuelve a comenzar la historia del río Twisted. 

No se deja ninguno de sus temas recurrentes: la ausencia de madre, la huída, la iniciación en el sexo, y aunque el comienzo cuesta un poco, con todo lo que cuenta sobre el transporte de madera por los ríos, y la historia tarda algo en arrancar, luego no hay manera de parar de leer. 



Podéis leer una entrevista al autor sobre esta novela en inglés en La web oficial de John Irving.

21 de junio de 2010

La evolución de Calpurnia Tate - Jacqueline Kelly

La evolucion de Calpurnia Tate Jacqueline Kelly sol-ex-libris.blogspot.com

Llegué a este libro pasando de blog en blog y no recuerdo en cual vi una crítica de "La evolución de Calpurnia Tate" que me llevó a anotarlo para comprarlo en la Feria del Libro de Madrid. No me arrepiento, porque es un libro estupendo.
Jacqueline Kelly nos cuenta la historia de Calpurnia Virginia Tate, Callie Vee para todo el mundo, la única chica de los siete hijos de la familia Tate. Estamos a finales del siglo XIX y en una plantación de pacanas de Tejas, así que la vida para una niña difiere bastante de la actual. Callie se enfrenta al verano rodeada de naturaleza, y muerta de curiosidad por todo lo que ve, pero su madre tiene otros planes, que incluyen clases de piano y cocina, calceta y otras cosas propias de señoritas. Ella se rebela en la medida de sus posibilidades, y encuentra en su abuelo, ese señor que vive ensimismado en sus libros y en sus experimentos, un aliado para sus propios descubrimientos. El abuelo descubre a Callie un mundo nuevo, prestándole el libro "La evolución de las especies" de Darwin (libro que la bibliotecaria de su pueblo no tenía ni quería tener en su biblioteca y que jamás habría prestado a una niña de once años sin el permiso de sus padres) y abriéndole las puertas de su "laboratorio" y de sus conocimientos.
Mientras tanto ella nos cuenta lo que sucede a su alrededor y nos describe la sociedad de una época que nos parece lejana, en la que surgen inventos tales como la cocacola, el teléfono (estupendo el capítulo en el que cuenta la selección de la encargada de la centralita y cómo el hecho de que fuera una mujer removió los pilares de la pequeña sociedad del pueblo de Callie), el automóvil o el ventilador.
Y así, poco a poco, se nos cuenta la evolución de Callie, desde el comienzo del verano hasta el día 1 de enero del nuevo siglo.

He leído que esta novela es considerada un "crossover" que es un palabro que, al parecer, designa las novelas que, estando destinadas inicialmente a un público juvenil, acaban llegando al adulto, como sucedió con la saga de Harry Potter. Yo recuerdo que el primer libro para adultos que leí, de muy muy joven, fue "El príncipe destronado" de Delibes, y después "El camino", del mismo autor. Estoy convencida de que ninguno de los dos libros se consideraría un crossover en ningún caso, pero fueron los que me hicieron pasar de la lectura infantil (los cinco, los siete secretos, alguno de Verne, alguno de Twain) a la adulta, junto con la mitología griega y romana de Robert Graves (rarita que es una). "Coraline" es considerada un crossover, y a mí me pareció una novela juvenil sin más. Yo creo que "La evolución de Calpurnia Tate" es una novela para ser leída a distintas edades, y que en cada momento nos enseñará una cosa distinta, porque nuestro punto de vista habrá cambiado. Yo supongo que, la primera vez que me leí "El príncipe destronado", atendí a las batallas del niño, mientras que de mayor me he dado cuenta de la vida de los adultos y de una sociedad en la que la mujer estaba relegada a la vida en el hogar y a cuidar de los hijos. Así, el adolescente que lea a Callie verá más sus aventuras y sus desventuras que el trasfondo social.

Podéis leer las primeras 25 páginas del libro en: la web de Roca Editorial

11 de junio de 2010

Ordeno y mando - Amélie Nothomb


Me gusta mucho más Amélie Nothomb cuando cuenta sus experiencias con los orientales y las cuenta con ese humor tan negro que tiene ella, y te descacharras de la risa.

"Ordeno y mando" no tiene nada que ver con chinos o japoneses. Es la historia Baptiste, un hombre anodino, al que un invitado a una cena le cuenta que, cuando una persona muere en la casa de uno, no hay que llamar a la policía. Al día siguiente, un desconocido muere de forma fulminante en casa de Baptiste, quien, tras un momento de duda, decide no llamar a emergencias y hacerse pasar por el muerto, Olaf, apropiándose de su Jaguar y del resto de su vida. Pero lo que podría ser una premisa interesante acaba convirtiéndose en una historia un tanto aburrida, cogida con alfileres, y absurda y carente de interés. Y el final es en plan, venga, que ya acabo, me quedan cinco páginas, a ver cómo remato...

Qué diferente a "estupor y temblores" o "Ni de Eva ni de Adán"

8 de junio de 2010

La sal de la vida - Anna Gavalda

La sal de la vida - Anna Gavalda

Ay, cómo me gusta cómo escribe esta mujer... Y mira que el primer libro que leí de ella, "La amaba", no me gustó demasiado. Pero el resto es otro cantar.
Esta novela de apenas 180 páginas se lee en un suspiro, te hace sonreír desde la segunda página y te hace añorar los ratos de tu infancia y las risas con tus hermanos. Yo tengo cuatro hermanas y un hermano, y normalmente nos juntamos en navidades todos. A veces nos juntamos y hacemos "aquelarre", tal como hacen Garance, Lola y Simon, tres de los protagonistas de esta novela, cuando van en el coche, o cuando se juntan con Vincent, el cuarto hermano en discordia. He sonreído ante las críticas a la cuñada porque es algo tan "habitual", tan de andar por casa, que me he sentido dentro de la conversación, como si fueran mis hermanos. Anna Gavalda tiene la capacidad de meterte en la historia desde el primer momento y de engancharte hasta la última frase. Te llena de ternura, te deja con ganas de recuperar las risas de la infancia y la juventud, de recordar anécdotas de tu vida en familia, te entra auténtica necesidad de volver a ver a tus hermanos y volver a hacer aquelarre. Y recuperar las cosas que te decía tu madre cuando eras pequeña.

Una pequeña joya, sobre todo si tienes hermanos.

Un tipo encantador - Marian Keyes

Un tipo encantador Marian Keyes


Esta es la historia de Marnie, Grace y Lola, tres mujeres (y otras muchas) unidas por un mismo hombre, Paddy de Courcy, el tipo encantador al que se refiere el título. Todo comienza cuando Paddy, político eminente y guaperas oficial, anuncia a los medios de comunicación su boda con su amiga de la infancia Alicia, para sorpresa de Lola, que cree ser su pareja oficial (aunque él jamás permitió que los vieran juntos). Lola se sume en la desesperación y hace todo lo posible por recuperar a Paddy. Grace, periodista, persigue a Lola para que cuente a su periódico su historia con Paddy, en lo que ella cree que es un interés morboso por su historia. Marnie fue la novia de Paddy en su juventud y este hecho la dejó marcada para el resto de su vida, aunque ahora se enfrenta a un problema mayor: su alcoholismo.
En medio de todo hay algunas pinceladas sobre malos tratos, de no se sabe quién a no se sabe quién, y sobre todo al final, cuando ya se sabe quién es la persona que maltrata y quién la persona maltratada, hay algunos retazos de la "finura" con que la policía trata a veces las denuncias por malos tratos, que me han puesto un poco los pelos de punta. Hasta hace no mucho también fue así por aquí, y no tranquiliza nada saber que en Irlanda aún hay policías que zanjan una paliza con un "bueno, todos discutimos, daros un besito y ya está"...
Por otro lado es Marian Keyes, especialista en un tipo de literatura "para mujeres" un tanto desenfadado, con finales felices, que da para un rato de relax y poca comida de tarro. Ideal para campo y playa, vamos. Y así me he sigo con la desintoxicación de tanta novela negra, que ya estaba bien.

27 de mayo de 2010

Esperadme en el cielo - Maruja Torres

Maruja Torres Esperadme en el cielo


"Esperadme en el cielo" es otro libro surrealista más. Últimamente me topo con muchos. Pero si "La tienda de los suicidas" me chifló, éste me deja más bien indiferente, con lo que me alegro horrores de no habérmelo comprado y de que sea propiedad de la biblioteca municipal que visito frecuentemente.
Cuenta la historia de Maruja Torres, que asciende a los cielos, aparentemente muerta de un golpe de calor en la feria del libro de Madrid. En el cielo se reencuentra con sus amigos Terenci Moix y Manuel Vázquez Montalbán, que, la verdad, nunca pensé que irían al cielo, por homosexual uno y por rojo el otro (al cielo como tal, visto desde la perspectiva de la iglesia católica, que es la que se inventó lo de que los buenos iban al cielo). Y en el cielo comienza un desparrame surreal de todo punto, que si lo que Maruja pretendía era hacer un homenaje a sus amigos muertos, que venga Dios (bueno, no tiene que venir, estará en el cielo con ellos) y lo vea. Me ha parecido chorra hasta decir basta. Chorra y carente de interés. Con muchos flecos sueltos. Para no repetir. Os invito a leer la crítica (muy extensa y prolija) del Lector Iracundo

Con lo que me gusta a mí la Maruja de las columnas de "El País"...

20 de mayo de 2010

La tregua - Mario Benedetti

Mario Benedetti - La tregua

De Benedetti había leído poemas sueltos, lo conocí a través del disco de Serrat "El sur también existe", y me enamoró esa forma que tiene de jugar con las palabras, casi como un trilero. Lo intenté con la prosa con la novela "Quién de nosotros" y, no sé por qué (no lo recuerdo) no me convenció.

En cambio "La tregua" me enganchó desde el principio. La historia está contada en forma de diario, protagonizada por Martín Santomé, de 49 años, viudo y con tres hijos, que espera su jubilación a los 50. Trabaja como contable en una oficina, con una vida monótona que a él le gusta, con sus rutinas establecidas. Un día contratan en la oficina a tres personas más, entre las que se encuentra Laura Avellaneda, una chica de veintipocos años, ni guapa ni fea, a la que cataloga como con pocas ganas de trabajar pero que aprende deprisa. Y, tras unas semanas de trabajo conjunto, Martín se da cuenta de que la chica le gusta, mucho. Y no sabe cómo afrontar esa situación, no quiere perjudicarla a ella por la diferencia de edad, y cómo se lo irían a tomar los hijos. Y, a pesar de todos los pesares, Laura acepta tener una relación casi escondida con Martín, y esa relación es la tregua que da título al libro. Una tregua en la vida de Martín, en su rutina, en su conformismo, un paseo por fuera del camino establecido. Es una historia de amor hermosa, sin cursiladas, sin morbo, que deja un poso triste en el cuerpo y te hace plantearte tu propia vida y tus relaciones, y verlas desde otro lado. Hay que disfrutar a tope de nuestros amores.

Por cierto, este libro en concreto, en la edición de Punto de Lectura con sobrecubierta, el nombre del autor en el canto del libro está en color dorado que destiñe hasta el punto de que, tras acabar la lectura, no queda ni sombra del mismo. Está toda en tus manos.

13 de mayo de 2010

La mecánica del corazón - Mathias Malzieu

Mathias Malzieu - La mecánica del corazón

"La mecánica del corazón" comienza de una forma original: Jack nace en Edimburgo a finales del siglo XIX con el corazón congelado y la comadrona le instala un reloj de cuco para que pueda vivir. Tendrá que darle cuerda el resto de su vida y vivir con ello.
Jack vive así tranquilamente hasta que conoce a una pequeña cantora, de la que se enamora, y comienza a tener problemas:
"De repente, el cucú de mi corazón empieza a sonar muy fuerte, mucho más fuerte que cuando sufro una crisis. Siento que mis engranajes giran a toda velocidad, como si me ahogara. El carillón me revienta los tímpanos, me tapo los oídos pero el tictac resuena en el interior, haciéndose insoportable. Las agujas me rebanarán el cuello..."
Así descubre que está enamorado. Pero el amor le lleva a meterse en otros problemas mayores, y a ser objeto de las burlas de los niños de la escuela a la que decide ir buscando a la pequeña cantora, Miss Acacia. Después de años en la escuela y de ser víctima del matón de turno, decide ir a buscar a su amor en un viaje que le lleva de Edimburgo, donde deja a sus amigos, a París, donde conoce a Mélies, y a Granada.
Y es a partir de su llegada a Granada donde el libro me deja de parecer original para ser un libro romántico más, a ratos bastante azucarado, y hasta cansino, con un final un tanto abrupto y nada acorde con el almíbar.
Surrealismo con un toque de Barbara Cartland...


8 de mayo de 2010

Coraline - Neil Gaiman

Neil Gaiman - Coraline
Buscando libros para mis hijas en la biblioteca, topé con "Coraline", y como me sonaba el título de haber visto el cartel de la película no hace mucho (la película se llamó "Los mundos de Coraline", y no la llegué a ver) decidí cogerlo. Se lee en un suspiro, la verdad. Es la historia de Coraline, que se traslada a una nueva casa con sus padres, y encuentra una puerta tapiada que lleva a la casa de al lado, pero que en realidad la lleva a un mundo paralelo. Coraline está descontenta con sus padres porque no le hacen ni caso y cocinan fatal. En el mundo paralelo encuentra a unos padres aparentemente idénticos a los suyos pero estupendos, y que además guisan cosas riquísimas. Pero no todo es bueno, y Coraline va dándose cuenta que su otra madre no es tan buena como parece, hasta que se ve inmersa en una exploración completa de la casa, a la búsqueda de las almas de los niños muertos que hay en este mundo paralelo y de sus padres, que han desaparecido, en una especie de gymkhana contra su otra madre.
Es un libro de terror para niños, me habría gustado encontrar algo así cuando tenía diez o doce años, en lugar de tanto libro de "Los cinco" (de los que he releído alguno de adulta y me han dejado un poco chafada por el machismo que destilan y por el hecho de que niños de diez años viajen solos en tren del internado a casa sin ningún problema) o de "Los siete secretos". Ahora entiendo por qué en cuanto pude empecé a leer cosas "de adultos". 

7 de mayo de 2010

Ojos de agua - Domingo Villar



Me vuelve a cautivar este pobre Leo Caldas, junto a su compañero Rafa. Ésta es en realidad la primera novela de la serie, que continúa con "La playa de los ahogados". Como siempre, me leo la segunda antes que la primera...
En éste primer libro Leo se enfrenta al asesinato de Luis Reigosa, que aparece muerto en su cama, finiquitado de una forma cruel y muy dolorosa. Al mismo tiempo, el inspector Caldas debe bregar como puede con la fama que le proporciona su participación en el programa radiofónico "Patrulla en las ondas" y con el carácter violento de su compañero Rafael Álvarez, que además no entiende la idiosincrasia de los gallegos y desespera en los interrogatorios cuando a sus preguntas recibe como respuestas otras preguntas (y este "problema" nos lleva a alguno de los momentos más hilarantes de la novela, quien conozca algún gallego de pura cepa lo sabe).
La investigación les lleva a la conclusión de que Reigosa es homosexual y deciden tirar de ese hilo. Y la verdad es que a mí me resulta sorprendente que, a estas alturas de la vida, ser homosexual implique un problema, que la sociedad lo vea mal, que haya quien lo oculte por el qué dirán.
Hay un párrafo con el que me reí un montón, que estoy convencida de que traerá recuerdos a los que tengan mi edad o un poco más. Es un momento en el que Reigosa recuerda momentos de su infancia con su amigo Ramón, y las enseñanzas recibidas en el colegio. Dice así:

(...) También, desde el púlpito, don José había enseñado a los alumnos de diez años a decidir en situaciones límite: cuando un terrorista amenaza a la familia de un niño con una ametralladora y pide a ese niño que pise una Sagrada Forma para liberar a los suyos,  el niño no tiene que pisarla, pues si el terrorista cumpliese su amenaza y disparase, su familia iría, entera y feliz, al cielo en santo martirio.

Es una teoría retorcida, que me hace reflexionar sobre en qué manos hemos estado y en que, al final, la mayoría no hemos salido muy perjudicados, a pesar de todo. Y en cuán peligrosamente cercana está esta enseñanza de lo que hoy se le inculca a un terrorista suicida. Si va a ser que no estamos tan lejos del extremismo religioso como algunos pensaban.

3 de mayo de 2010

La muerte en una noche de verano - K.O.Dahl


De nuevo Gunnarstranda y Frølich para deleite de los adictos a la novela policíaca. En el caso de La muerte en una noche de verano, la acción sucede en pleno verano noruego (aunque para nosotros ese verano sea un poco primavera, porque ni hace calor ni nada...), cuando aparece muerta una joven ex-drogadicta. Katrine se había rehabilitado del todo y estaba a punto de recibir el alta médica cuando aparece muerta en una zanja. Las sospechas recaen alternativamente sobre su novio, sobre su amante, sobre el gerente del centro donde se había desintoxicado... Y lo que en principio parece un crimen "pasional" se convierte en otra cosa cuando el amante aparece "suicidado". La investigación de los dos policías les lleva al pasado, a la infancia de Katrine y a la muerte de su madre, también en extrañas circunstancias.
Y una vez más te tropiezas con el acoso sexual, del que ya hablé en la reseña de La mujer de verde, que te hace poner los pelos de punta, la impunidad con que se lleva a cabo, la aparente "facilidad" del acoso, cometido por una persona que parece "de bien", honrada, bien vista en la sociedad, la sumisión a la que llegan las víctimas de ese acoso.
A medida que leía tenía ganas de saber más. El final, completamente insospechado para mí, te deja con más ganas de más novelas de estos dos policías.

26 de abril de 2010

¡Hombre de color! - Jérôme Ruillier


Cada viernes, mis hijas traen del cole un cuento que tienen que leer y sobre el que tienen que hacer un dibujo. Habitualmente no son nada del otro jueves, a mi parecer, pero de vez en cuando se traen uno como este "Hombre de color", de Jérôme Ruillier, que es una pequeña joya. Con pocas letras nos viene a decir que los "hombres de color" no son los negros, que son siempre negros, desde que nacen hasta que mueren, sino los blancos, que cambian de color según tengan frío, tomen el sol o se pongan enfermos. Da para pensar un rato, la verdad, aunque nuestros hijos ya estén habituados a ver a personas negras y no piensen en ellos como gente "de color".

19 de abril de 2010

Nadie lo ha visto - Mari Jungstedt


Abducida como estoy por los escritores escandinavos, me tropecé con este libro en la librería, estaba en bolsillo, y sólo me leí las primeras líneas del resumen de la contraportada. Me gustó y me lo compré.
La historia sucede en la isla de Gotland, al este de Suecia, donde aparece muerta una mujer, Hellena. Ha sido asesinada de una forma cruel y al hallar su cuerpo se descubre que tiene sus propias bragas en la boca. Se detiene como sospechoso a su novio, con el que había discutido la noche anterior hasta llegar a las manos. Pero la aparición de otra mujer asesinada del mismo modo hace que las sospechas sobre el novio de Hellena se disipen.
Los acontecimientos se suceden, y son intercalados con la historia del asesino, que va dando pistas sobre lo que le llevó a cometer los asesinatos. Y aquí es donde Maeva (la editorial) fastidia una parte importante del libro en su contraportada, dando un dato que en la novela aparece casi al final y que te abre un poco la mente en tus propias pesquisas.
Y el final me ha parecido un poco precipitado, dejando abierta una puerta a la historia personal del periodista Johan, con claro afán de seguir la serie. Y tampoco me ha gustado tanto como para seguir. Me pasó igual con La princesa de hielo de Camilla Lackberg. Me gustó, pero no para continuar la serie.

12 de abril de 2010

El frío modifica la trayectoria de los peces - Pierre Szalowski



Compré este libro porque me gustaba el título. El título se debe a Boris, uno de los protagonistas del libro, empeñado en demostrar científicamente que los peces tienen un camino que es marcado por el resto de los peces de la pecera. Y esa teoría a demostrar se lleva, en la novela, a la vida del resto del mundo: nuestro camino lo marcan las personas que tenemos alrededor.
Cuenta la historia de un niño de once años al que sus padres le cuentan que se van a separar. Pide ayuda al cielo y el cielo le trae una tormenta de hielo que hace que todo Quebec se encuentre en alerta. Los apagones debidos al frío (el hielo hace que las torres de alta tensión se derrumben... ¿os suena de algo?) producen una reacción en cadena entre los vecinos del bloque donde vive este niño, de manera que pasan de ignorarse a ayudarse mutuamente. Al grito de "quebequeses solidarios", todos los vecinos se vuelcan para que los más perjudicados puedan sobrevivir al frío.
Esta novela me ha recordado enormemente mi relación con mi vecina Pilar. Antes de tener a mis hijas, nos saludábamos por las escaleras y poco más. Cuando tuve a mis hijas, Pilar y toda su familia se volcaron conmigo y nos echaron una mano, a dar biberones, a bañarlas, a vestirlas, a quedarse con una cuando había que ir a urgencias con la otra... No es una quebequesa solidaria, pero es una vecina como las de antes, y eso es algo que se echa de menos. Es tan fácil tener un gesto amable de ayuda y lo hacemos tan poco... Gracias, Pilar (y Maripili, Josete, Manolo).

10 de abril de 2010

Un pequeño inconveniente - Mark Haddon


"Un pequeño inconveniente" cuenta la historia de una familia inglesa un tanto alterada. El padre, George, cree tener cáncer cuando se encuentra en su pierna un eccema. La madre, Jean, está liada con un ex-compañero de su marido, David. Los hijos, Jamie, homosexual y con problemas de pareja, y Katie, a punto de casarse con Ray, terminan de conformar el grupo.
La novela transcurre en el periodo entre que Katie anuncia su boda con Ray y cuando finalmente se casa, y cuenta las aventuras y desventuras de cada uno de los miembros de la familia. Tiene ratos hilarantes de puro absurdos, tiene ratos en los que se plantean los miedos comunes de todos los mortales (a la muerte, a equivocarnos, a fracasar en nuestro trabajo o con nuestras parejas). No llega a ser surrealista pero sí un poco chorra. Eso sí, como no tiene ninguna trama filosófica o complicada, se lee bastante bien, yo diría que es casi como para llevarse a la piscina y leer sin complicaciones entre chapuzón y chapuzón.

19 de marzo de 2010

Sin noticias de Gurb - Eduardo Mendoza


Últimamente he leído un par de libros surrealistas más. Surrealistas por el modo de abordar la cotidianeidad, y no en el sentido estricto de la palabra. En concreto éste "Sin noticias de Gurb" ya lo había leído hace tiempo, tanto en su formato de libro como cuando salió publicado por entregas en "El País", allá por el año 1990, creo. Está ambientada en la Barcelona preolímpica y cuenta la historia de Gurb y su compañero de viaje, ambos extraterrestres, que llegan a la tierra para cumplir una misión que les han encomendado, para lo cual Gurb adopta la forma de Marta Sánchez, y desde el momento en que abandona la nave, su compañero deja de tener noticias de él. Es entonces cuando el compañero, de nombre desconocido, comienza a buscar a Gurb, para lo cual adopta diferentes formas humanas, a cual más hilarante, y es protagonista de sucesos absurdos a más no poder.

En realidad, la obra es una crítica a la Barcelona anterior a la Olimpiada, completamente llena de zanjas y obras (y cómo me suena esto, porque en Madrid llevamos muchos años siendo preolímpicos...). Hay algunas cosas que suenan ya de lejos, como que sea alcalde Pascual Maragall, y otras que son de "rabiosa" actualidad como ésta:

01.30 Me despierta un ruido tremebundo. Hace millones de años (o más) la Tierra se formó a base de horrorosos cataclismos: los océanos embravecidos arrasaban las costas, sepultaban islas mientras cordilleras gigantescas se venían abajo y volcanes en erupción engendraban nuevas montañas; seísmos desplazaban continentes. Para recordar este fenómeno, el Ayuntamiento envía todas las noches unos aparatos, denominados camiones de recogida de basuras, que reproducen bajo las ventanas de los ciudadanos aquel fragor telúrico. Me levanto, hago pis, bebo un vasito de agua y me vuelvo a dormir.

Parece mentira que, veinte años después, sigamos con este sistema sin que nadie parezca molestarse en buscar algo mejor.

Esta mininovela tiene momentos que rayan el absurdo, por no decir que toda ella lo hace, pero ha perdido un poco de su gracia con el paso del tiempo. Ahora Barcelona ya no es una ciudad llena de zanjas y hay cosas que descuadran. Pero vamos, en mi opinión, si en vez de Barcelona sucediera en Madrid y se cambiaran algunos nombres, estaría de plena actualidad.

16 de marzo de 2010

Chéri - Colette


Rebuscando por la red encontré un post de Isi comentando la lectura de este libro. Un par de días después me lo encontré en la librería y decidí comprarlo, ya que había leído otro libro de Colette ("Gigi") y me había sorprendido.
Chéri es la historia de Léa, una mujer "mayor" (cincuenta años) y de Chéri, un jovenzuelo insoportable de 25. De sus escarceos amorosos, del juego de seducción entre ellos y de sus encuentros. Chéri es hijo de una amiga de Léa, y ésta se lo lleva, cuando él tiene 19 y ella 46 años, de vacaciones. En esas vacaciones comienzan una relación amorosa que finaliza al casarse él con una chica de su edad.  Y es entonces cuando ambos se dan cuenta que esa relación, que ellos creían un simple divertimento, era realmente una relación amorosa y sufren la separación.

Es la parte en que él se debate entre la fidelidad a su esposa y el dolor de la ausencia de Léa la que más me gustó. Y el papelón de la joven esposa, esperando su decisión, es tremendo. 

Hay una frase al final, sobre Léa, que no tiene desperdicio:

Léa no se daba prisa en abandonar la habitación, y Chéri, dejando que un hilo de luz entreabriera sus pestañas, la espiaba. [...] Sin empolvar todavía, con una fina mecha de cabellos en la nuca, la barbilla doble y el cuello devastado, se ofrecía imprudentemente a la mirada invisible.

Y a mí me da por pensar en una de mis hermanas, de 48 años, que parece una chavala, y pienso que la vida ha cambiado poco desde la época de Colette a ahora, y que una mujer de esa edad siempre parecerá vieja aunque parezca joven, pero es que un cuello "devastado" no tiene por qué ser feo. No todo ha de ser tersura y perfección. Vivan las mujeres normales.

3 de marzo de 2010

La tienda de los suicidas - Jean Teulé


¡¡Qué libro tan estupendo y original!!
Se me ha parecido al estilo de Pennac en "La felicidad de los ogros", por esa recreación surrealista de la sociedad. Cuenta la historia del matrimonio Tuvache, dueños de una tienda, la tienda de los suicidas, donde se venden, como su propio nombre indica, todo tipo de artículos para suicidarse (venenos, cuerdas, kimonos para hacerse el harakiri con su sable correspondiente, piedras de cemento con cadena para tirarse por un puente...). Mishima y Lucréce tienen tres hijos, a los que han puesto nombres de suicidas: Vincent (por Van Gogh), Marylin (por Monroe) y Alan (por Alan Turing, "padre" de la inteligencia artificial). Tanto los padres como los hijos mayores son seres taciturnos, depresivos, tristes, pero Alan... Alan es una preocupación constante para su familia, ya que se empeña en sonreír y ver siempre el lado positivo de la vida. Sus padres le reprenden porque despide a los clientes con un "hasta otro día".
Las situaciones planteadas están repletas de humor negro. Los nombres de los venenos, los kits de suicidio, las instrucciones que dan a los suicidas... pero especialmente todo lo que transcurre alrededor de Alan, hace que te rías sin querer (y que te mire la gente en el tren). Especialmente tronchantes me parecieron las causas de la ida y del retorno de Alan del campamento.
Toda la novela transcurre dentro de esa tienda, que incluye la vivienda de los Tuvache, en la ciudad de las Religiones Olvidadas, en una sociedad del futuro sin esperanzas, donde el cambio climático ya no es una amenaza sino una realidad. Es tan cruda la vida, que el ejecutivo en pleno del país decide suicidarse ante las cámaras de televisión.
Y el final...


19 de febrero de 2010

Tú ganas, Jack - Elmore Leonard

  

Esta novela policíaca se lee de un tirón. Es, párrafo a párrafo, exactamente el guión de la película "Un romance peligroso", protagonizada por George Clooney (arf, arf) y Jennifer López, así que si la habéis visto, ya sabéis de qué va la novela y podéis ponerle cara a los protagonistas. 
Es la historia de la fuga de Jack Foley de la cárcel y su encuentro fortuito en esa fuga con Karen Cisco, agente judicial, con la que se encierra en el maletero del coche que le sirve para huir, y con la que comienza una relación extraña. Jack es un ladrón de bancos con cosas pendientes de hacer fuera de la cárcel. En su  accidentada huída junto a su amigo Buddy y Glenn Michaels (un conocido de la cárcel), Karen consigue huir convenciendo a Glenn de que es lo mejor para él, y comienza la historia entre Karen y Jack, una historia abocada al fracaso dados los trabajos que tienen cada uno de ellos. 
Es una novela que se deja leer, sin más. Si has visto la película (y yo, como fanática de Clooney, la he visto unas cuantas veces) vas comparando qué le falta y qué le añade, aunque es bastante fiel al libro.


30 de enero de 2010

La mujer de verde - Arnaldur Indridason


Este libro me lo recomendó Lammermoor allá por octubre. Gracias.

Me ha dejado impactada. Las descripciones de malos tratos a la mujer son tan abrumadoras que me dejaban con una especie de peso en el pecho, angustiada. Creo que no había sentido eso leyendo un libro desde que me leí "Hay algo que no es como me cuentan" de Juan José Millás (que recomiendo vivamente; se pueden leer extractos en http://www.acosomoral.org/nevenka.htm ). Hay párrafos que te dejan arrastrada:

—Una se avergüenza de ser la víctima de un hombre así y se abandona a una total soledad e impide a todos que se acerquen, incluso a sus propios hijos, porque una no quiere que nadie mueva un dedo, y menos que nadie ellos. Y allí se queda esperando el próximo ataque, que llegará sin aviso alguno, y está llena de odio hacia algo que no comprende, y la vida entera se convierte en la espera del siguiente ataque, ¿cuándo llegará, cuánto daño le hará, cuál será el motivo, cómo evitarlo? Porque cuanto más satisfago sus caprichos, tanto más asco siente él por mí. Cuanta más sumisión y temor le muestro, tanto más odio descarga él sobre mí. Y si me muestro indócil, entonces ya tiene un motivo para matarme a golpes. No hay forma de hacerlo bien. No hay forma. Hasta que lo único en que piensa una es en que todo acabe, da igual cómo. Sólo en que acabe.

El asesinato del alma:

—Así es —dijo él—. Iba a preguntarte... Creo que te he hecho una pregunta sobre violencia doméstica.
—Una palabra muy neutra para el asesinato de almas. Una palabra suave para quienes no saben lo que se esconde detrás de ella. ¿Sabes cómo es vivir con miedo constante durante toda la vida?

Los motivos de él para pegarle:

Esta noche eran las patatas. No le parecieron suficientemente cocidas. Eso es lo que pensó ella. También podrían haber estado demasiado cocidas, pasadas, crudas, sin pelar, mal peladas, peladas, no cortadas por la mitad, sin salsa, con salsa, asadas, sin asar, en puré, demasiado espeso, demasiado claro, demasiado dulce, no lo bastante dulce...
Nunca se sabía, con él.

Y ésta sobre el papel de la iglesia en las relaciones familiares, que no tiene precio:

Había hablado con su párroco, que le dijo que una buena mujer no se separaba de su esposo. El matrimonio era sagrado a los ojos de Dios y ciertamente había que soportar muchas cosas a fin de no romperlo.

La trama policíaca comienza al encontrarse un cadáver en una obra. La investigación lleva a Erlendur hasta la historia de esta mujer maltratada, acaecida antes y durante la segunda Guerra Mundial. Entrelaza esta historia con la del dueño de la casa donde esta mujer vivía y la desaparición de la novia de él, también antes de la guerra, y con las historias personales de los policías encargados de la investigación. Y aunque el final sea previsible, porque lo es, la novela es estupenda. Te hace conocer Islandia desde otro punto de vista, menos civilizado del que podamos tener ahora (¿qué conocemos de Islandia? Poco más que el saber que es una isla, ahí arriba en medio de nada, que hace un frío que pela y que la capital es Reikiavik) y un poquitillo de la historia del país. Te hace conocer desde dentro el maltrato en el hogar. 

Podéis leer una entrevista al autor en La Vanguardia

26 de enero de 2010

El club de los estrellados - Joaquín Berges





Este libro me lo recomendó mi amiga Sonisaur, aunque ella no lo había leído :) Gracias, Sonia.

Cuenta la historia de Francho, de Hortensia y de un camarero amigo de ambos. Francho es un empleado de correos con la secreta afición de vestirse con lencería femenina, herencia de su madre, que tenía una tienda de lencería. Hortensia es la compañera de trabajo de Francho, y guarda en secreto una vida un tanto azarosa. El camarero (en realidad, dueño de un bar), del que no sabemos el nombre, es aficionado a la astronomía y a la música clásica. Componen un trío sin apenas intereses comunes.
Pero una noche Francho se mete en un follón con la guardia civil y en el calabozo le entregan un sobre que tiene que hacer llegar a su destinatario, un tal Koyak. Y Francho, como buen cartero, se mete en más y más líos en su afán por encontrar a Koyak. Y mientras él anda liado con esta "misión", su compañera Hortensia comienza a compartir detalles de su vida con el dueño del bar.
Es una historia de seres solitarios que buscan compañía. Es una historia tierna, con un punto de acidez, que va entremezclando a los personajes, que van tejiendo unas relaciones distintas a las habituales, pero estrechas y comprometidas con los otros. Es un libro distinto a lo habitual, me ha gustado ese empeño de Francho de llegar hasta el final, incluso poniendo en riesgo su vida, esa relación del dueño del bar con Hortensia, tan platónica, tan carente de esperanzas. Lo recomiendo, sin duda.
Podéis leer más del libro en la página del autor: http://joaquinberges.com/

13 de enero de 2010

Los caracoles no saben que son caracoles - Nuria Roca



Me ha resultado un poco como Marian Keyes pero en resumido, teniendo en cuenta que esta novela tiene 251 páginas y las de Keyes pasan de las quinientas... Clara, una mujer separada y con dos hijos a su cargo, trabaja en una productora de televisión y trata de superar la muerte de su hermana María, a la que estaba muy unida. La historia transcurre durante el año que sigue a la muerte de María, y aunque hay momentos muy divertidos, en general (especialmente si has leído a Keyes) te suena todo. Es un poco uno de esos libros para leer en la piscina echando un ojo a los niños, sin más.

Ha habido una frase que me ha emocionado, me ha parecido muy bonita, describe muy bien el momento del expulsivo en un parto:
 ... Por fin está aquí. En unos segundos eternos de placer siento cómo me roza su cuerpo saliendo del mío y se juntan mi llanto con el suyo

9 de enero de 2010

El gato al que le gustaba la lluvia - Henning Mankell


Esta novela de Mankell, con ilustraciones de Frantisek Simak, está destinada a un público infantil, nada que ver con la serie Wallander ni con detectives. Cuenta la historia de Lukas, un niño al que sus padres regalan un gato el día de su sexto cumpleaños. Llama al gato Noche y se hacen completamente inseparables en el verano que antecede a la entrada en el colegio de Lukas. Pero una noche de lluvia Noche desaparece y Mankell nos cuenta las peripecias y angustias de la búsqueda, las cosas que Lukas aprende buscando al gato, cómo cambia su relación con su familia, especialmente con su hermano y su padre. Y aprende que se puede querer algo aunque se aleje de ti.
Me parece un libro estupendo para regalar a niños de ocho años en adelante. Trata a los niños con gran respeto. Yo se lo daré a leer a mis hijas cuando tengan edad (aún no saben leer).

6 de enero de 2010

La felicidad de los ogros - Daniel Pennac




Esta pequeña obra maestra ha caído en mis manos por casualidad. Hace no mucho leí, de este mismo autor, "Mal de escuela", y me gustó el modo de escribir. Encontré "La felicidad de los ogros" en la biblioteca de mi pueblo (lo cual tiene mérito), y lo cogí con ganas. Y no defrauda. Tiene un ritmo narrativo rápido y un uso del lenguaje coloquial estupendo (felicidades al traductor, Manuel Serrat Crespo).
La novela cuenta la vida de Benjamín Malaussène, un hombre que convive con sus cuatro hermanastros y un perro apestoso y epiléptico (una quinta hermanastra se queda embarazada sin que su pareja quiera tener hijos), y se gana la vida llevándose broncas y agachando las orejas en unos grandes almacenes, a fin de evitar las denuncias que los clientes airados quieren poner. Además está rodeado en el almacén por su amigo Théo, completamente reinona, que cada mañana se fotografía su modelito en el fotomatón del almacén, y que trae a su vez a un montón de viejecitos que usan el almacén como "centro de día". Hasta que un buen día comienzan a explotar bombas y todas las papeletas de artificiero las lleva Benjamín. La historia se va embarullando a medida que se descubre la trama, mientras la hermanastra Therese "predice" la siguiente bomba y Ben se alía con una periodista para conseguir un artículo sobre su empleo de chivo expiatorio.
En medio del barullo, Ben cuenta la historia de las bombas a sus hermanastros como él cree que sucede, en una especie de novela paralela que tiene mucha gracia.
La novela es fantástica, Pennac pone en boca de Ben acertadas críticas a su entorno laboral, social, escolar y familiar. La recomiendo vivamente.