Las poseídas - Betina González

Felisa Wilmer es una nueva alumna de un colegio religioso en Argentina. Rodeada de un aura extraña, llama la atención por su perfecto inglés y por su actitud rebelde. Pronto se hace amiga de López, otra alumna del colegio que no es de familia de postín. Felisa arrastra una historia extraña tras de sí. Pero es esa historia extraña lo que me sobra del libro. Me parece interesante la vida en el colegio, las miserias, venturas y desventuras que allí suceden. Pero la historia de Felisa antes de llegar al colegio me ha resultado liosa (hasta el punto de que ha sido leyendo reseñas sobre este libro como he descubierto una parte importante de su historia) y un poco absurda. 

Prescindible. Sin más.

Kamikaze - Iván Escobar

Slatan es un karadjo que odia a Rusia y lo que ésta hizo y hace a su pueblo. Con una historia personal triste y llena de desesperanza, Slatan es reclutado como kamikaze y va camino de montarse en un avión cargando un chaleco lleno de amonal cuando una tormenta de nieve hace que se cancele el vuelo. Y Slatan se ve recluído en un hotelito perdido en la montaña, rodeado de nieve, con un chaleco lleno de un explosivo altamente inestable y compartiendo habitación con un yanqui representante de calzado, obeso y metomentodo. Rodeado de los pasajeros del avión, Slatan trata de pasar desapercibido y de no implicarse emocionalmente con las vidas e historias del resto de pasajeros, pero la cosa está de lo más crudo cuando uno vive en un sitio tan pequeño y tiene tanta gente alrededor, aburrida y sin grandes cosas que hacer. 

Aunque en un principio es obvio que Slatan no es un personaje con el que empatizar, a medida que transcurre la novela y sabemos de su vida vamos entendiendo por qué (aunque no lo comparta, por supuesto) está dispuesto a matar matando. Y somos capaces de empatizar aunque sea una pizca con él. Por otro lado, las situaciones hilarantes que vive en el hotel, su escapada al pueblo "cercano" (con muchos grados bajo cero y una nevada tremenda) a buscar un teléfono donde pedir instrucciones, el karaoke en el comedor, el explosivo mojado... van distendiendo la historia y separándola de lo atroz (el atentado suicida) y acercándolo a lo íntimo. 

El final... pues bueno, una pensaba, por el tipo de historia, que el final sería otro. Almibarado y tal. Pero en el fondo es el final que tiene que ser. 

Muy entretenido, sin pretensiones, se lee deprisa, te ríes. Desintoxicante. Aunque en estos momentos de tensión terrorista que vivimos por los atentados de Francia, puede que no haga ni gota de gracia.

Viajo sola - Samuel Bjork

Una niña aparece colgada de un árbol, vestida de muñeca y con una mochila a la espalda. Tan espeluznante comienzo da entrada a una novela tensa, tensa. El caso es encomendado a Holger Munch, un policía con muchos años de servicio a sus espaldas, fumador empedernido, que quiere recuperar para la investigación al grupo que tuvo hacía años, y que se disolvió por causas que se ven más adelante. Para ello logra convencer a Mia Krugüer, que fue apartada de la policía por esas causas que se ven más adelante, de volver a la investigación. Mia se había retirado a una isla a morir empastillada y alcoholizada, pero decide volver. 

La trama se enreda en otras historias, desde la madre de Holger, ingresada en una residencia, a una secta cristiana que no parece trigo limpio y un actor de teatro cuanto menos sospechoso. Pero la cosa se va liando cada vez más, desaparecen otras niñas, aparecen muertas, el asesino contacta con un periodista... También hay una historia de abandono de dos niños y de cómo los servicios sociales dejan bastante que desear. 

Y a pesar de que aparecen unas cuantas niñas muertas, en ningún caso el autor se ceba en lo escabroso. 

La tensión es máxima cuando la que desaparece es la nieta de Holger, su ojito derecho. Entonces la acción se precipita y Mia deberá hacer uso de su inteligencia innata y de su capacidad de ver a través de las pistas y las trampas. Aunque para cuando te quieres dar cuenta de quién es el asesino te queda tan poco por leer... 

Totalmente recomendable, muy muy buena, tensa, intrigante, de morderte las uñas. A por ella.

El hogar de Miss Peregrine para niños peculiares - Ransom Riggs

A este libro he llegado por "culpa" de mi amiga Miriam, y tenía que haber sospechado que era algo hippy-psicodélico porque ella lo es :-) , pero me adentré en el libro sin saber ni de qué iba y luego ya no pude dejarlo.

Jacob es un chaval normal que vive en Estados Unidos con sus padres, bastante ricachones. Tiene una relación muy especial con su abuelo, que siempre le ha contado historias fantásticas de su vida. Historias que Jacob siempre dio por ciertas hasta que la madurez le hizo reflexionar y darse cuenta de que no podían ser ciertas ¿o sí?

Pero el abuelo de Jacob muere en circunstancias bastante extrañas, y aunque nadie parece encontrar nada extraño en esa muerte, Jacob tiene la certeza de que algo raro ocurre. Tras un periodo acudiendo al psiquiatra para afrontar los miedos y las incertidumbres que el fallecimiento de su abuelo le provocan, su padre y él deciden ir a la isla en la que el abuelo se crió para que Jacob se de cuenta de que no hay nada que rascar. 

Y es al llegar a la isla cuando empieza la verdadera historia del hogar de Miss Peregrine y de los niños peculiares. Y hasta aquí puedo leer.

Lo que sucede a continuación no se puede contar sin dar pistas sobre la historia, pero es apasionante, original, divertida, dura... habla de la toma de decisiones en la juventud, de seguir uno u otro camino. Y de cómo esas decisiones afectan al resto de tu vida.

Un libro muy, muy bueno. Recomendable para chavales, pero también para adultos con imaginación y fantasía. Y para amigas hippy-psicodélicas como Miriam. Gracias, guapa.

Paraíso - Liza Marklund

Paraíso es la segunda novela de la serie de Annika Bengtzon, iniciada con "Studio Sex". Tras el final trepidante de la anterior, Annika se encuentra en un punto de su vida delicado. Parece haberse recuperado de su experiencia anterior, pero libra una dura batalla consigo misma en lo personal, amén de tener otras en el ámbito laboral, donde lleva un año prácticamente de chica para todo.

La novela comienza en medio de un huracán que asola el país y deja dos muertos en los muelles, un camión desaparecido y una mujer, Aida, que huye desesperadamente. Casualidades de la vida, Aida contacta con Annika, que a su vez ha sido contactada por una mujer que dice haber creado una asociación llamada "Paraíso" dedicada a ayudar y a esconder a personas perseguidas, a borrar sus rastros de los listados oficiales, a hacerlas desaparecer. Annika cree que Paraíso puede ayudar a Aida, que le da pistas sobre las muertes del puerto, y le pone en contacto con Rebeca, la creadora de Paraíso. Annika ve una oportunidad profesional en ambas investigaciones (la de los asesinatos de los que Aida le ha dado pistas y la de la asociación, que no parece tan perfecta como quiere Rebeca hacer creer). La investigación de Aida pone a Annika en un lugar peligroso (Aida es buscada por un criminal serbio). La investigación de Paraíso nos muestra lo lejos que estamos de los suecos en cuanto a transparencia de la información. Annika consigue la colaboración de un trabajador de los servicios sociales que investiga también por su cuenta porque tampoco le cuadra la historia de Paraíso. Con este hombre Annika tendrá una relación sexual tras muchos meses de abstinencia.

La novela nos lleva también a reflexionar sobre la privatización de los servicios públicos sociales. En todas partes cuecen habas, y en Suecia también. Y sobre el cuidado de nuestros mayores y de las personas necesitadas.

La historia es absorbente y atrayente, no puedes dejarla. Me queda todavía uno de Liza Marklund, y no tardará en caer. Muy recomendable.

El libro de la señorita Buncle - D.E. Stevenson

La señorita Buncle vive en un pueblito. Se aburre. No tiene mucho dinero. Y decide escribir un libro contando todos los cotilleos del pueblo, pero cambiando los nombres. Pero claro, la gente no es tonta y empieza a reconocerse y a reconocer a los vecinos al leerlo. Aquellos que son tratados con benevolencia por ser buenas personas están encantados. Pero los que no salen muy bien parados deciden denunciar al autor (no saben que es la señorita Buncle, claro, pues escribió con pseudónimo) por difamación, mientras cuentan tales pestes del libro que todo el mundo corre a comprárselo para saber por qué echan pestes, generando así más ingresos a la señorita Buncle que decide escribir un segundo libro... 

Lectura sin pretensiones. No hay sobresaltos, ni intriga, se deja leer y sirve para cuando necesitas algo que no sea profundo ni requiera mucha atención. 

Señores niños - Daniel Pennac

Daniel Pennac nos propone esta vez una historia casi de ciencia ficción. Crastaing, un profesor gruñón a más no poder, sorprende a dos de sus alumnos (Igor y Joseph) con un dibujo en el que no sale bien parado. Un tercer niño, Nourdine, se autoacusa del dibujo. Crastaing los castiga a los tres a que hagan una redacción. El tema de la misma es que un día se despiertan y se han convertido en adultos, y sus padres han vuelto a la niñez. Además, sus padres deberán acudir a una reunión con el profesor.

Los padres ya conocen a Crastaing. En algún caso, incluso fueron alumnos suyos. Y no quieren ir a la reunión porque saben que acabarán con las orejas gachas y abroncados de mala manera.

Los hijos se resisten a escribir una sola letra de la redacción. Las vidas de cada uno se nos presentan a retazos. Igor vive con su madre viuda. Su padre murió tras ser operado de amigdalitis. Su madre busca el amor en otros hombres y no encuentra más que desechos. Joseph vive con dos padres que se aman con locura. Nourdine vive con su padre y su hermana. Su padre ha decidido ser mudo. Su hermana hace lo posible por integrarse en la sociedad y olvidar sus orígenes.

Finalmente, deciden escribir las dichosas redacciones y caen rendidos. Al despertar, se encuentran con que se han convertido en adultos y que su padres se han convertido en niños. Y tratan de afrontar dicha circunstancia de la mejor forma que pueden. Que a veces no es la mejor.

El libro es la mar de entretenido y supone una vuelta de tuerca a los viajes en el tiempo muy original. Por no hablar de la manera de enfocar los problemas de la escuela, de los alumnos y de los maestros. Altamente recomendable.

A sangre fría - Truman Capote

Hace catorce años me leí por primera vez "A sangre fría". Entonces me pareció un libro apasionante, una literatura distinta, una investigación periodística convertida en novela. Así que, como andaba en dudas sobre qué leer y no encontraba nada que me enganchara, volví a Capote, que siempre me ha gustado mucho.

Ya me pasó con "Anna Karenina", que me pareció magistral cuando la leí la primera vez, en plena adolescencia, y un tostón en la relectura que hice en la madurez. "A sangre fría" no me ha parecido un tostón, pero después de haber leído una tonelada de libros policíacos, de thrillers nórdicos y de novela negra durante estos años, se me ha hecho lenta la trama. Desde luego no tiene ese ritmo trepidante que tienen los thrillers actuales, y si bien la trama engancha, a ratos se hace pesada. El relato del viaje de los asesinos a través de varios estados y de México no me aportó nada. 

La novela cuenta un hecho real, el asesinato de cuatro miembros de una familia querida por todos en un pequeño pueblo de Kansas en 1959. El botín, apenas unos dólares. La desconfianza que se crea en el pueblo, donde la gente sospecha del vecino, y la investigación llevada a cabo por la policía es lo más interesante de la novela. Los retratos psicológicos de los asesinos aburren un poco, por no hablar de la (extensa) carta que el padre de uno de ellos escribe para que le concedan la condicional por un delito cometido con anterioridad a los asesinatos. 

Si nos vamos mentalmente a la época en que sucedieron los hechos y se escribió la novela, o recordamos alguna otra escrita en la época, nos damos cuenta de que la técnica es novedosa. Por no hablar de que Truman Capote llegó a trabar amistad con los asesinos y se entrevistó con ellos en varias ocasiones para lograr más información. Hoy, ya digo, me da la sensación de que en estos catorce años de enganche a los nórdicos "A sangre fría" parece haberse hecho viejecita y un poco achacosa. Aunque siempre interesante.

Setenta kilos - Ramón Palomar

Una novela negra peculiar, que no transcurre en Noruega, ni en Suecia, ni en Estados Unidos. Va de Oporto a Tánger y por el medio nos encontramos con Madrid, Valencia, Algeciras y Tarifa. Una novela sin un protagonista definido, sino con varios que, de forma coral, nos cuentan esta historia que se inicia en Oporto, a donde han sido enviados por el Frigorías Charli y el Nene a recoger setenta kilos de cocaína pura, como otras tantas veces. Sólo que en esta ocasión, a Charli le da por llevarse la coca aprovechando que su colega está frito, y con ella se larga en busca de una vida mejor. Y es entonces cuando el Frigorías inicia la búsqueda y persecución de Charli, para lo que encarga al Tiburón, un exlegionario camorrista, la tarea de cazarle junto con el Nene. Aquí nadie se fía de nadie, así que también le encarga la caza al Marqués, un patriarca gitano que también se dedica a la droga a gran escala. El Marqués envía a sus sobrinos Arturito y Yeyo a la búsqueda de Charli y se monta un despliegue digno de la CIA. Pero aquí cada uno va a su bola y todos quieren la coca. Entre medias está Amapola, una prostituta de rompe y rasga, que resulta ser la novia de Tiburón y la cabeza pensante en la relación. Es ella la que planea con rigor absoluto cómo robar la coca una vez que descubran dónde la ha escondido Charli. Y la cosa no va a ser tan fácil como pensaban. 

Me ha hecho gracia la descripción de los gitanos que hace Palomar, con la efigie de Camarón colgando al cuello, en oro de 24 kilates, y la recua de primos, tíos, sobrinos e hijos que caracterizan al mundo calé. Y sobre todo, la conexión entre lo gitano y lo moruno que hacen Arturito y Yeyo cuando llegan a Tánger. 

Es distinta, se lee rápido y el entorno es conocido. Tampoco es que sea una obra maestra, pero es entretenida y el final es... 

Reto: Mes temático de la novela autopublicada

Laky, de Libros que hay que leer, nos ha retado para el mes de octubre a que leamos al menos una novela autopublicada y la reseñemos en nuestros blogs. Y me he apuntado porque tengo pendiente de leer la novela de mi sobrino Pablo Mera desde este verano, y así me animo. 

Stoner - John Williams

Se equivocó de título, o de apellido de personaje. Tenía que haber sido "Tostoner". Un tostón. Stoner es un tipo triste que vive en una granja triste y con unos padres tristes que le mandan a estudiar a la Facultad de Agricultura. Pero en clase de literatura inglesa (que una se pregunta para qué dan literatura inglesa en la facultad de agricultura, pero ésa es otra cuestión) ve la luz y se da cuenta de que lo suyo no es la agricultura sino la literatura. Y nada más acabar la carrera le dan un trabajo de profesor en la misma universidad y se enamora de una tía anodina e insulsa con la que tiene una vida anodina e insulsa que sólo mejora cuando tienen una hija. Pero la esposa anodina se vuelve hijaputilla y le quita el buen rollo que tiene con la niña, y como él es anodino e insulso la deja hacer y sigue su vida triste y apagado. El único momento en que se anima es cuando se echa una amante. Pero como lo bueno dura poco, tiene que dejarla para volver a su vida de mierda. 

Es sólo un poco menos coñazo que Coral Glynn pero sólo un poco. 

El lenguaje de las flores -Vanessa Diffenbaugh

Victoria Jones se despierta el día en que cumple (supuestamente, pues su fecha de nacimiento es incierta) dieciocho años sabiendo que deberá abandonar la casa de acogida en la que reside. Su vida a partir de ahora depende exclusivamente de ella. Meredith, la asistente social que se encarga de su caso, la traslada a la Casa de la Misericordia, una especie de hogar para gente en su misma situación, sólo que ha de pagar mensualmente un alquiler. Cuando acaba el periodo que le han abonado, Victoria se queda en la calle, como una indigente. Pero tiene una cualidad peculiar: conoce el lenguaje de las flores, lo que cada una de ellas significa. Entonces trata de encontrar trabajo en una floristería, y tras ser rechazada a la primera, es admitida cuando vuelve con un ramo primorosamente creado.

Victoria ha sido una niña dada una y mil veces en acogimiento preadoptivo y tratada malamente por sus acogedores. Ya sea por la poca empatía de los adoptantes o porque la niña es bastante arisca, siempre es devuelta. Pero un día, cuando tiene diez años, es dada en acogimiento a Elizabeth, una mujer que vive en un viñedo y que la trata como nunca la habían tratado. A pesar de los esfuerzos de Victoria por ser devuelta, acaba queriendo a Elizabeth y se acaban compenetrando a la perfección.

La historia de Victoria va y viene del pasado al presente, en el que de pronto se encuentra al sobrino de Elizabeth, Grant, y todos sus miedos reaparecen. 

Me ha gustado mucho, mucho, especialmente la parte en la que conoce a Elizabeth y se debate entre volver a lo conocido (las casas de acogida) o quedarse con esa mujer firme pero cariñosa. Y además, la intriga de saber qué fue lo que pasó entre ellas para que finalmente Victoria volviese a la casa de acogida, hace que continúes leyendo sin parar. 

Vanessa Diffenbaugh tiene experiencia en el cuidado de niños de acogida, y llegó a adoptar a dos de los que pasaron por su casa. Tal vez por eso esa parte de la historia cuando Elizabeth y Victoria conviven es tan creíble.

Diez veces siete - Maruja Torres

Yo de joven quería ser periodista. Quería cubrir guerras, caídas de muro, cosas emocionantes. Ahora soy funcionaria (y gracias a eso no estoy en el paro, porque está el gremio periodístico como para congratularse de no haber acabado la carrera). Pero me habría gustado serlo. Maruja Torres siempre fue para mí un ejemplo a seguir. Me daba también mucha envidia su paso por Fotogramas. Vamos, me daba envidia toda ella. 

"Diez veces siete" es la historia de su salida de "El País", y la historia de su vida, desde sus inicios viviendo con una madre muy suya en el barrio chino de Barcelona, hasta el momento de su despido. Una vida llena de amigos, de historias que no siempre acaban bien, de ciudades de las que enamorarse, de situaciones de peligro. Me gusta mucho cómo escribe Maruja Torres. Además, en este libro hace una reflexión sobre el momento en que vivimos, la crisis, las guerras, lo que sucede en el mundo del periodismo... muy interesante.  Y además, se lee rápidamente. 

Una inquietante simetría - Audrey Niffenegger

Me gustó tanto, tanto, "La mujer del viajero en el tiempo" que cuando encontré este libro no me lo pensé dos veces. También es una historia con un planteamiento extraño, pero se queda lejos del anterior.

En "Una inquietante simetría" nos encontramos nada más empezar con la muerte de Elspeth, que deja en herencia su casa de Londres a sus sobrinas gemelas Julia y Valentina, hijas de su gemela Edie, que viven en Chicago. La herencia está condicionada por varias circunstancias, entre ellas que las gemelas no podrán vender la casa sin haber vivido un año en ella y que sus padres no podrán pisar la vivienda. 

Julia y Valentina son gemelas idénticas y especulares. Apenas se las diferencia físicamente, aunque sus personalidades son bien distintas. Julia es fuerte y decidida. Valentina se deja arrastrar por su hermana y sus decisiones, y esto la molesta. A mí particularmente me pondría de mala leche que mi hermana me llamara constantemente "Ratoncita". Pero todo lo hacen juntas, se visten igual, van a los mismos sitios... hasta que aterrizan en Londres y toman posesión de su casa. 

En el edificio, que da al cementerio de Highgate, donde está enterrada su tía Elspeth, también vive Robert, el novio de Elspeth, un hombre abrumado por la tristeza por la pérdida sufrida y agobiado por la presencia de Julia y Valentina; y Martin, un tipo con un trastorno obsesivo compulsivo de libro, que acaba de ser abandonado por su mujer, Marijke, harta de soportar las manías y obsesiones de su marido. Un vecindario poco apetecible, a todas luces. Pero que acaba siendo un apoyo para las gemelas.

Pero Elspeth se aparece como un fantasma, aunque Robert en principio no lo reconoce, pensando que se está volviendo loco de tristeza. Pero Valentina la "ve", físicamente, y consigue entablar comunicación con ella y que consiga hablar también con Robert. Y la cosa se empieza a liar, a liar, a liar, hasta el sorprendente desenlace. Entre medias averiguamos por qué Elspeth no quería que Edie pisara su casa y descubrimos secretos muy bien guardados durante años.

Pero el final es en plan "Uy, que ya llevo tres páginas de más, tengo que cortar" y venga, zas zas, corto aquí y andando. Como con prisa, como si el editor le estuviera diciendo a Audrey que se le había pasado el plazo de entrega. En sí la novela está bien, pero el final te deja un poco fría.

Memento mori - César Pérez Gallida

Llegué a esta novela gracias a mi compañera Cristina. Tendré que agradecérselo por una temporada larga :-)

La primera escena de "Memento mori" te deja pegada a la silla. El comienzo es brutal, refinado, doloroso de leer. Desde el comienzo sabemos quién es el asesino en esta historia que transcurre en Valladolid, la tierra de mi madre, por lo que muchos de los escenarios son conocidos para mí. Desde ese comienzo tan brutal la historia te come, te atrae, te deja sin aliento, te golpea. Te entran ganas de golpear al asesino, al protagonista de esta historia, Augusto, un tipo pedante, insoportable, creído, un cabrón con pintas y balcones a la calle, como decía un amigo mío. Pero vamos por partes.

En primera fila tenemos a tres hombres: Augusto Ledesma, el asesino, un tipo culto y muy listo que se aburre y decide ponerse a matar para pasar el rato; Ramiro Sancho, el policía encargado del caso, un tipo recio, castellano, normal, sin taras, recto en su oficio; y finalmente a "Carapocha", un ex miembro de la KGB y de la Stasi, especialista en perfiles de asesinos en serie. La relación entre Carapocha y Ramiro es bastante divertida. 

En segunda fila están los álter ego de Augusto y su amigo (Orestes y Pílades) y varios personajes más: la especialista en psicolingüística Martina Corvo, el comisario Mejía, el ex policía Bragado, la juez Miralles... unos con más peso y otros con menos. 

Y en tercera fila, y muy mal parados, los políticos de turno: subdelegados de gobierno y gentecilla de esa que nada más que molesta. 

Además, a lo largo de toda la novela nos encontramos las poesías que Augusto deja en las escenas de sus crímenes, y la música que escucha y que le gusta (que nada tiene que ver con mis gustos personales). Y citas latinas, que a Augusto le gustan mucho. Confieso que al final se me hizo bastante tostón tanta letra de canción y tanta cita, y algunas notas a cosas que ponía (como poner una nota para escribir en cirílico el nombre de un bar que había escrito en español, no es ágil para la lectura y carece de importancia cómo se ponga en cirílico, o eso me parece a mí), por lo que acababa por saltármelas. Pero la historia es trepidante de cualquier manera. 

Pero ese final... cómo me jode el final. 

El secreto de Christine - Benjamin Black

Quirke es el forense de un hospital irlandés. Cuando, tras una noche de farra hospitalaria, Quirke se encuentra a su hermanastro Malachy, el más prestigioso ginecólogo de Irlanda, escribiendo un informe de defunción de una mujer, aquel se queda con la mosca detrás de la oreja, a pesar del estado etílico en que se encuentra. Cuando al día siguiente se encuentra que la mujer del informe ha sido cambiada por otra, Quirke comienza a investigar la relación de la muerta y de su hermanastro y se mete en un follón sin comerlo ni beberlo.

Quirke no es un tipo que caiga bien. Bebe bastante, fuma mucho, no es sociable ni tiene buenas relaciones con sus subordinados y su familia no parece tenerle en alta estima. Pero Malachy tampoco es encantador precisamente. Y a medida que vamos sabiendo de la vida e historia de ambos, entendemos un poco la mala relación entre ambos.

Quirke tira de un hilo, de otro, de cabos sueltos, deshilachando la madeja que se ha creado en torno a la muerte de Christine Fall, que ha muerto en el parto, y la hija de Christine, desaparecida a continuación. Y se va encontrando cada vez en más problemas, con amenazas a su vida incluídas. 

El ambiente de la novela en general es opresivo y triste, no sólo por lo mucho que llueve en Irlanda y lo que nieva en Boston, sino por las vidas de todos los protagonistas. Y la historia no es apasionante, ni trepidante, aunque sí interese. Para mí no es una novela de tirar cohetes, ni mucho menos. Aunque el trasfondo sí es interesante (el tráfico de niños, el papel de la iglesia católica en ese tráfico), no lo es la resolución del caso. 

En fin, que no me ha parecido que el autor sea como para el Príncipe de Asturias de las Letras.

Coral Glynn - Peter Cameron

Coral Glynn es una enfermera a domicilio que es contratada por el comandante Hart para cuidar de su madre moribunda. El comandante también está enfermo, tiene la piel quemada por una explosión en la guerra, pero su estado físico no le preocupa. Cuando la señora Hart muere al cabo de tres semanas, el comandante se da cuenta de que se va a volver a quedar solo con la criada (una señora Prence que es una auténtica metomentodo de lo más antipático) y decide proponerle matrimonio a Coral, que acepta aunque apenas conoce al comandante de dos charlas insustanciales. Pero como ella en sí misma también es insustancial, pues qué más da.

El libro es insustancial por cualquier lado que lo veas. La historia es insustancial y absurda. Los amigos del comandante Hart son casi tan raros como el mismo comandante. La vida de Coral es absurda e insulsa, antes y después de su matrimonio. En fin, lo único de interés es el desenlace final, las diez últimas páginas, donde la historia da un giro copernicano. Pero que tampoco es que sea para tirar cohetes. En suma, a mí me ha parecido una historia prescindible. Con la de cosas que hay por leer.

Pasaje de las sombras - Arnaldur Indridason

La policía, alertada por un vecino, encuentra a un anciano muerto en su cama. Lo que aparentemente es una muerte por causas naturales resulta ser un asesinato a la vista de las pruebas forenses.

Varios años antes, en plena II Guerra Mundial, una pareja formada por una islandesa y un americano, pasea por las traseras del Teatro Nacional cuando se encuentran el cadáver de una mujer. En lugar de llamar a la policía, él decide salir de allí escopetados y arrastra a la mujer con él.

Desde ese momento vivimos ambas investigaciones de forma paralela, la actual y la de la guerra, pues resulta que el anciano muerto fue uno de los policías que investigaron la muerte de la mujer del Teatro Nacional. A pesar del tiempo transcurrido, encuentran conexiones entre la muerte de dicha mujer, Rosámunda, y la de otra que aparentemente se suicidó años antes: ambas parecían haber sufrido abusos sexuales por parte de un hombre que las animó a contar que habían sido los elfos. 

Además de las investigaciones, Indridason nos hace un retrato de Islandia en un momento crítico: a punto de firmar su independencia y proclamarse como República, las tropas estadounidenses están por doquier y se relacionan con las mujeres islandesas (en algo tan institucionalizado que lo llaman "la situación"), no siempre con la verdad por delante. Las mujeres están empezando a independizarse y a no estar tan sometidas a los hombres como era habitual en la Islandia más rural, y eso a la sociedad islandesa no acaba de gustarle. 

Es una novela excelente y un poco triste. El ambiente en general es triste. Pero está muy bien, la trama muy conseguida, ambas historias muy bien enlazadas y merece la pena.

Crímenes exquisitos - Vicente Garrido y Nieves Abarca

Ni idea de cómo he llegado a esta estupenda novela negra. Pero me alegro infinito de haber llegado hasta ella. En mi ebook, más de 1800 páginas que se devoran una tras otra sin poder parar. Leía a todas horas, en todo momento. Aunque supiera que sólo iba a poder leer dos párrafos. Me he quedado sin uñas.

Crímenes exquisitos comienza con el hallazgo en Inglaterra del cadáver de Patricia Janz decapitado y continúa con el secuestro y posterior asesinato de una chavala, Lidia Naveira, en Coruña. La forma en que el asesino escenifica la muerte de Lidia, calcada al cuadro "Ofelia" de Millais con una atención al detalle asombrosa.

La inspectora Valentina Negro es la encargada de la investigación. Es una mujer de armas tomar, eficiente, dura, lista, rápida, una protagonista femenina de la que enorgullecerse. Pero es que todos los personajes están muy bien definidos, son redondos: Valentina contacta con el criminólogo Javier Sanjuán que a su vez es el ex-marido de Raquel, abogada trepa de Mendiluce, un ricachón sin escrúpulos, que tiene a sus órdenes a un hijoputa de nombre Sebastián Delgado, que a su vez está liado con Raquel; además está el fotógrafo Javier Anido, que consigue fotos de la escena del crimen con las que su medio novia Lúa Castro, periodista, trata de obtener información del crimen de Valentina; Anido vuela a Londres al conocer la muerte de Patricia meses atrás, de la que era pareja en sesiones de sado, y contacta a su vez con Sue, que es  quien organiza dichas sesiones, en una de las cuales conoce a Floria, que ha sido marcada por el asesino para morir...

La trama londinense produce vértigo. No puedes parar de leer, no puedes dejar de comerte las uñas, está todo perfectamente cronometrado y milimetrado. La trama coruñesa tiene partes en las que parece que se vuelve atrás, no sé si fue despiste mío o realmente es así. En cualquier caso, toda la novela es un no parar. A ratos, la crueldad de los asesinatos, la maldad que destila la forma de matar del asesino, te hace sentir un peso en el pecho, una angustia tremenda ante el sufrimiento al que somete a las asesinadas. 

Yo creo que desde "La mujer que arañaba las paredes" no había tenido esa urgencia de leer, sin parar, en cada momento. Desde luego, si te gusta la novela negra, ésta no tienes que dejarla pasar. 

Desayuno de los campeones - Kurt Vonnegut

"El desayuno de los campeones" no tiene nada que ver con los cereales. Es una paranoia de Vonnegut en la que arremete contra todo lo establecido. Desde el comunismo al capitalismo. Con un protagonista como autor omnisciente que hace revivir a todos los personajes secundarios de sus libros en otro libro en el que interactúan. Los libros parecen tener todos una temática común en la que alguien va a un planeta lejano donde ve cosas raras o hace cosas raras, o alguien llega a la tierra y se asombra de las cosas raras que ve.

Todos esos personajes completamente ajenos entre sí acaban en el mismo bar donde se desencadenará la furia de uno de ellos. 

El libro es raro, las ilustraciones absurdas, pero la historia te llama la atención por la forma que tiene Vonnegut de no dejar títere con cabeza. Confieso que a ratos cuesta, porque parece que te están tomando el pelo. Pero es muy divertida.

La lección de August - R.J. Palacio

Vi este libro en la fnac hace tiempo. Tomé nota de él. Lo encontré, lo guardé, como tantos otros. A día de hoy debo de tener 100 libros pendientes de lectura. Y como no era capaz de decidirme por ninguno, cogí uno al azar y me topé con August. ¿De qué iba? Ni idea. ¿R.J. Palacio? Español, seguro. Pues no.

August es un niño de diez años. Nacido con una rara mezcla de mala suerte genética, ha sufrido varias operaciones para tratar que su cara parezca una cara. Casi parece una cara, pero no una "normal", desde luego. Debido a todas esas operaciones, no ha ido nunca al colegio y siempre ha estado bajo el ala protectora de su familia, su padre, su madre, su hermana (Oli)Via. Pero llega el momento de ir al colegio, de adentrarse en lo desconocido, de conocer a gente nueva, de enfrentarse al rechazo de cientos de niños. Y a pesar de que el director le organiza una especie de comisión de bienvenida un mes antes de empezar el cole, la realidad de la rutina escolar no es precisamente buena. August se encuentra con el rechazo de todos los alumnos en cuanto le ven la cara, excepto de Jack Will y de Summer. 

La historia se nos narra desde varios puntos de vista. El de August, el de Via, el de Jack, el de Summer... Cuando llegamos al de Via nos damos cuenta de que la historia de August ha supuesto para ella una infancia un poco "despegada" de sus padres, pendientes siempre de su hermano. Y que tiene una oportunidad, al entrar en el instituto, de dejar atrás un pasado en el que siempre ha estado August como lastre, aunque ella lo quiera muchísimo. 

En esta novela están presentes muchos temas importantes: el acoso escolar, la diversidad, la amistad, la perseverancia, el sentido del humor, el apoyo de la familia... El acoso al que se ve sometido August por ser diferente, y Jack por ser su amigo me hace sentirme orgullosa de mis hijas, de que ellas hayan interiorizado que hay que cuidar de que el nuevo compañero no esté solo, que los amigos están siempre ahí, en las duras y en las maduras, que cada uno es como es y hay que respetarlo. 

Es un libro para leer, para reflexionar, para leérselo a nuestros hijos sin ninguna duda. Muy recomendable, y se lee en un suspiro. 

Amigos hasta la muerte - Nele Neuhaus

Después de una temporada alejada de la novela policíaca, vuelvo con "Amigos hasta la muerte", de Nele Neuhaus, del que ya había leído Blancanieves debe morir. Y vuelvo a leer con avidez. 

Una parte de un cadáver aparece troceado en el zoo de Kronberg. La investigación de Bodenstein y Kirchhoff les lleva hasta un prado cercano, donde se corta la hierba para los animales del zoo. Allí descubren el resto del cadáver, que resulta ser de Ulli Pauly, un conocido activista protector de animales y político activo y tocapelotas de la zona. Pauly tenía numerosos enemigos, así que la lista de sospechosos es amplia: desde el director del zoo hasta políticos, funcionarios, ex mujer... Pauly estaba inmerso en una investigación sobre fraude en los informes para la construcción de una autopista, y eso le había generado antipatías por un lado y simpatías por otro. Entre los que le admiraban tenía una pandilla de chavales ex alumnos suyos (pues también era profesor en un Instituto) que también resultaban sospechosos. De todos ellos, Lukas parece estar en todos los ajos: ex alumno de Pauly, trabajador del zoo, camarero en el restaurante de Pauly, pirata informático, encantador y carismático; Lukas se siente atraído hacia la inspectora Kirchhoff y no duda en tirarle los tejos. Y la inspectora, que se ha separado hace poco y acaba de encontrar a su marido en situación comprometida, se deja querer por él y por el director del zoo, de manera que deja de ser imparcial y objetiva. Al mismo tiempo, suceden cosas extrañas en su casa, y una parte de su pasado, que ella tenía arrinconada en su memoria, vuelve al presente con fuerza.

Las cosas se van liando a un ritmo trepidante, que te impide abandonar la lectura. Me ha enganchado mucho. Pero todo lo bueno se acaba. 

Cómo no ser una drama mamá - Amaya Asunce

Cómo no ser una drama mamá empezó como un blog (que aún sigue: Cómo no ser una drama mamá) con el que echarte unas risas. Quien no se sienta identificado con alguna de las frases es que tuvo una madre de otro planeta.

Amaya Asunce desgrana, uno a uno, todos los consejos que su drama madre le daba (y aún le sigue dando). Algunos son exclusivos de su madre (Si te toca lo puesto, te guardas algo para un café. Así no serás ludopata, o No hables bajito, la gente que habla bajito tiene miedo al qué dirán.) y otros son prácticamente universales en el mundo maternal (Si te tragas un chicle, se te van a pegar las tripas, Tómate el zumo rápido que se le van las vitaminas o Tu cuarto está manga por hombro). Con muchos de ellos te partes de la risa, se te escapa la carcajada (Los mejores disfraces son los que te haces tú misma, Un drogata suicida no es decorativo, nena, una planta sí).

Es un libro desintoxicante. Te ríes, lees un poco más, te vuelves a reír, haces la cena, lees un poco más y te tronchas... No es alta literatura, desde luego; pero a veces viene bien reírse, darse cuenta de que tu madre no era la única que decía que lo negro del plátano es lo mejor ni tú la única niña que iba abrigada como si fuera al polo norte. Y aquí estamos todas, todos, habiendo sobrevivido a consejos como estos o muy parecidos.

(Y lo peor es darse cuenta de que una también le dice a sus hijos que se tomen el zumo rápido que se le van las vitaminas). 

Crónica de una muerte anunciada - Gabriel García Márquez

Para mí, "Crónica de una muerte anunciada" es una de las obras maestras de Gabriel García Márquez, del que me ha gustado prácticamente todo lo que he leído (excepto los que tienen militares en el título). Pero "Crónica..." es distinto. No es tan intenso y abigarrado como "Cien años de soledad" o "El amor en los tiempos del cólera" ni es una novela periodística como "Relato de un náufrago" o "Noticia de un secuestro". En "Crónica..." sabes desde la primera frase ("El día que lo iban a matar, Santiago Nasar se levantó a las 5.30 de la mañana para esperar el buque en que llegaba el obispo") que Santiago Nasar muere ese día y, sin embargo, no puedes dejar de leer para saber más, cuándo, por qué, dónde.

Santiago viene de parranda y va a su casa a cambiarse para esperar el buque del obispo. Todo el pueblo ya sabe que los hermanos Vicario le andan buscando para matarlo y así reparar la ofensa que supuestamente Santiago ha cometido al ultrajar a su hermana Ángela, que ha sido devuelta esa noche por su marido por no ser virgen. Hay quien no le avisa porque piensa que ya lo tiene que saber y hay quien quiere avisarle y no puede. La cruda realidad es que Santiago muere a manos de los Vicario en un "entre todos lo mataron y él solo se murió".

Es la novela por excelencia para adentrarse en el mundo de García Márquez. Corta, sin el follón tremendo de árbol genealógico de "Cien años de soledad", te adentra en la literatura del Nobel colombiano y te facilita el acceso a todo lo que te queda por leer de él. La primera vez que leí "Crónica..." me quedé fascinada. Ahora que la he vuelto a leer, muchos años después, me ha vuelto a fascinar. Total y absolutamente recomendable. 

La cocinera de Himmler - Franz-Olivier Giesbert

El hilo de la historia tiene que ver con "El abuelo que saltó por la ventana y se largó" en el sentido de que también es una historia contada por una persona muy mayor (en este caso Rose, 105 años) que ha vivido todas las desgracias posibles del siglo XX y ha viajado por todo el mundo y conocido a mucha gente importante. Pero lo que en el otro libro te hacía partirte de risa, en éste no. 

Rose es una niña armenia cuando los turcos deciden cargarse a cuanto armenio viviente encuentren. Del genocidio armenio se acaban de cumplir 100 años sin que el común de los mortales sepamos nada. Rose se ve sola, huérfana y en grave peligro, es arrestada por los turcos que la venden a un ricachón que abusa sexualmente de ella y luego la vende a otro. Y ahí se inicia un periplo vital que la lleva de Turquía a Francia, de Francia a Alemania, de Alemania a Estados Unidos, de ahí a China y vuelta a Francia. En todos esos lugares pasa una penalidad tras otra, con algunos momentos de felicidad absoluta. Y va cocinando sus venganzas y matando a la gente que le ha hecho mal. 

El colmo de sus males es cuando los nazis se llevan a su marido y a sus hijos y ella pide ayuda a Himmler, que está enamorado de ella, para encontrarlos. Pero es que la relación de Rose y Himmler es extraña. Y una no acaba de entender qué hace ahí, por qué aguanta tanto. 

No me ha acabado de convencer. 

Tormentas cotidianas - William Boyd

Un día un hecho absurdo cambia toda tu vida. Adam coincide en un restaurante con un perfecto desconocido y entabla una conversación intranscendente con él. Y este hecho sin aparente importancia hará que su existencia de un vuelco inusitado.

Adam, un tipo anodino, recién divorciado, estudioso de las nubes, se ve involucrado sin comerlo ni beberlo en el asesinato de ese hombre del restaurante y huye en lugar de esperar a la policía. Perseguido por los investigadores y por el asesino, Adam se echa a la calle y sobrevive como un indigente, recibiendo golpes, durmiendo en la calle, comiendo en comedores sociales. Y es que el muerto era un eminente científico que estaba a punto de dar con la medicina que iba a solucionar el problema del asma infantil. Oscuros intereses de las grandes farmacéuticas se hallan en el fondo de todo el tema.

En su vida de fugitivo Adam conoce a una prostituta, Mhouse, que le lleva hasta la iglesia de Juancristo, un lugar cuanto menos peculiar y con una teoría sobre Jesucristo y el apóstol san Juan la mar de curiosa. En la iglesia Adam conocerá a otros indigentes de lo más diverso que le ayudarán a entender y saber cómo esconderse y cómo salir del paso. Adam va cambiando de identidad a medida que el cerco se cierra en torno a él. Y las cosas no son fáciles en esa situación. Especialmente, lo de desaparecer sin dejar rastro en un mundo informatizado como el nuestro, es la mar de complicado.

Me ha gustado bastante, Boyd no suele defraudarme. Es una lucha por la supervivencia curiosa, desde luego. Y la parte en la que se explica el trasfondo de las investigaciones farmacéuticas es apabullante y atroz a partes iguales. Miedito da y todo.

Y aunque el final sea bastante abierto, no te quedas con cara de que no ha terminado de escribir el libro.

La monja y el capitán - Simonetta Agnello Hornby

Agata es una niña de catorce años que vive en Mesina, a mediados del siglo XIX. Se ha enamorado de su vecino Giacomo y anhela que sus padres acepten el compromiso de ambos. Su madre, Doña Gesuela, no está por la labor, y cuando el padre enferma y muere, la familia se encuentra en una situación de pobreza que no les permite continuar con el tren de vida que tenían hasta el momento. En el viaje de Mesina a Nápoles, donde su padre va a ser enterrado, conoce al capitán Garson, un hombre que influirá mucho en sus gustos literarios y en su forma de ver la vida. 

Una vez en Nápoles, la madre decide meter a Agata de monja de clausura en San Giorgio Stilita, pues la dote de monja es menor que la de desposada. Agata se desespera por la decisión de su madre, pero no tiene más remedio que acatarla y se ve inmersa en la vida pautada de la clausura benedictina. En ocasiones claustrofóbica, en otras serena, la vida del claustro no acaba de tentar a Agata, que no piensa más que en su Giacomo y que se encuentra abandonada por su madre, que ignora sus llamadas. Cuando finalmente la madre decide hacerle caso es para casarla con un vejete de cincuenta y Agata asume su destino y decide hacerse monja.

Desde luego, la vida de las niñas y mujeres de la época no era fácil. Estaban tan sometidas al yugo familiar que sólo podían salir de casa para casarse o para hacerse monjas, y cualquier otra opción no era considerada. Y claro, visto desde la perspectiva occidental del siglo XXI, da un poco de repelús. Para empezar porque dudo mucho que en la actualidad una niña de 14 años pueda meterse a monja. Y la vida monjil, aunque pueda atraer el silencio y la calma, también era atroz. 

El libro está muy bien, la verdad, aunque el final sea un tanto brusco. Que te quedas buscando más páginas a ver si te has saltado algo.

Billie - Anna Gavalda

Billie es una chica de familia desestructurada. Con una autoestima baja, en la escuela trata de pasar desapercibida, en su casa cobra de vez en cuando.

Frank es un chico en una familia estructurada. Pero es homosexual y su padre es un integrista religioso. Su madre se forra a pastillas para poder soportar la situación.

Así pues, en el instituto son dos apestados. Se ignoran mutuamente hasta que tienen que hacer un trabajo para clase: representar una parte de una obra de teatro de Alfred de Musset. En los ensayos, Frank y Billie se harán amigos para siempre. 

Billie cuenta su historia en un flash back desde un barranco al que ha caído con Frank. Cree que Frank está muriendo a causa de la caída y ruega a una estrella que le salve, mientras relata la historia común de ambos. Es una historia triste, claro, son dos apestados, dos parias. Se me ha hecho tediosa hasta casi el final. Ese final que es abrupto, con la historia del burro y la excursión que les lleva hasta el barranco. Con esa familia de padre "perfecto" que les acompaña. 

Me ha parecido floja, nada que ver con "Juntos, nada más", o con "El consuelo". Afortunadamente es una novela breve. 

El arte de llorar a coro - Erling Jepsen

Allan es un niño de once años que vive en un pueblo danés o noruego, ahora mismo no recuerdo. Su familia es peculiar y su vida es peculiar. Nos relata su vida desde el punto de vista inocente de un niño de once años y aunque lo que cuenta es atroz, nos hace reír. 

Allan vive con sus padres y su hermana Sanne. Su hermano mayor estudia en la gran ciudad. Su padre tiene una pequeña tienda de comida, pero su gran aficción, lo que realmente le gusta, es dar discursos en los funerales. Entonces se crece y es feliz, y "si papá está feliz, todo va bien en casa". Pero claro, en el pequeño pueblo en el que viven no se muere tanta gente como a uno le gustaría... La madre es un ser insulso, que prefiere no saber y esconde la cabeza debajo del ala como un avestruz cada vez que hay un problema. Su hermana Sanne sufre los abusos de su padre. Cuando el hermano mayor descubre tales abusos, Sanne es sometida a tratamientos psiquiátricos y farmacológicos; el padre se hunde; y Allan, para que su padre sea feliz, empieza a maquinar muertes de familiares y amigos. Todo ello en tono tragicómico que hace que las cosas más atroces te hagan sonreír por cómo lo cuenta el niño. La crianza de conejos para matarlos posteriormente es otro capítulo más de la normalización de la violencia que sufre Allan. 

Y luego hay cosas profundamente cómicas, como el convencimiento de Allan de que Jesucristo se reencarnó en Tarzán, o su forma de ganar dinero para comer mostrando a su hermana drogada; o con el miedo a que ver la tele más de una hora (hablamos de principios de los setenta) produjera ceguera y dolores de cabeza. 

Vamos, que la vida de Allan no es precisamente un jardín de rosas, pero su forma de verla nos hace sonreír más que llorar. Como cuando espía, junto con una amiguita, al teniente de alcalde en el momento de liarse con una colega y en medio del fragor se lían a discutir en por qué dos adultos se estaban desnudando el uno al otro y por qué se desnudan solos cuando tienen hijos. 

—¿No saben desnudarse solos? —pregunta Mette.

—Se quieren —le explico—, y cuando la gente se quiere lo hace así.

—Mi madre y mi padre no.

—Eso es porque están casados, hija, mi madre y mi padre tampoco lo hacen.

—¿Por qué? ¿La gente que está casada no se quiere?

—Sí, pero como tienen hijos no les queda más remedio que demostrarles que saben vestirse y desnudarse ellos solos, si no los hijos no aprenden nunca.

—Ya, pero ¿y cuando los hijos no están mirando?

—Ahí nunca se sabe lo que hacen.

El juego de Ripper - Isabel Allende

El inicio me fascinó. Ese comienzo tan macabro, con ese primer asesinato tan espectacular, te deja con ganas de más. De pronto pasamos al mundo happy flower de Indiana y levantas una ceja pensando ¿dónde estaba lo que tanto prometía?. Luego te enteras, claro, y aunque me ha costado, me volvió a enganchar, aunque bastante más adelante.

Indiana es una hippy-happy, que se dedica a dar masajes de reiki en una clínica holística, todo muy happy flower como ella. Está divorciada, aunque su ex, policía por más señas, es un perro del hortelano y se cree con derecho a controlar con quién sale su ex (aunque a ella parece no importarle). Tienen una hija, Amanda, un perro verde que está internada en un colegio y se dedica a jugar a un juego de rol llamado Ripper, en el que investiga, junto con otros perros verdes esparcidos por el mundo, casos de asesinato. Claro que además Amanda cuenta con información privilegiada gracias a su padre. Su abuelo también participa en esto del Ripper, es un abuelo la mar de moderno...

Una serie de asesinatos aparentemente sin conexión entre ellos tiene en jaque a los jugadores de Ripper, y a medida que avanzan en sus investigaciones la cosa se va complicando. Pero cuando la madre de Amanda desaparece (y no os reviento nada, lo dicen prácticamente al principio), los jugadores se dedican en exclusiva a encontrarla. Y hay mucha gente rara pululando por ahí...

Y bueno, la historia engancha, pero llega un momento en que piensas que es todo un poquito estilo McGyver, entre los listos del ripper, el navy seal novio de Indiana, el experto en inteligencia artificial, la policía tonta... ahí todos juntos pero no revueltos. Prefiero a la Allende mágica que a ésta que se apunta al carro de la novela ¿negra?.

La ladrona de libros - Markus Zusak

Liesel Meminger es una niña cuando es dada en acogida a Hans y a Rose el día siguiente de ver morir a su hermano en el tren que la llevaba hasta esa familia (en la que fue su primera oportunidad de robar un libro). Vive en Alemania justo al comienzo de la segunda guerra mundial, Hitler está presente en cada rincón. De hecho, la historia la cuenta la Muerte en persona, desde su punto de vista. Al principio se hace un poco pesado ese narrador omnisciente, pero a medida que te adentras en la historia de Liesel, te vas enganchando y vas obviando que sea la muerte la narradora. 

Hans es un padrazo. Rose es brusca en sus cariños, la verdad es que se te hace borde hasta casi al final. Tienen dos hijos, ya emancipados. El chico, furibundo nazi, es soldado. La chica sirve en una casa, cuidando niños. Pero Hans es mucho más tibio con el nazismo y no comulga con esas ideas. Hans ha sobrevivido a la primera guerra mundial y se dedica a pintar casas. Rose completa, con lo que gana lavando ropa, la economía doméstica. Liesel no sabe ni leer y el colegio es una tortura.Cada noche se despierta en una pesadilla y Hans la ayuda a aprender. Así van estrechando lazos entre ellos, convirtiéndose en padre e hija. 

Liesel tiene un gran amigo, Rudy, su vecino. Juntos corren, juegan, van al colegio... Rudy tiene un problema grave en la Alemania nazi y es que admira a Jesse Owen, el corredor negro que ganó todas las carreras en las Olimpiadas de Berlín, al que Hitler denegó el saludo. Entre Liesel y Rudy hay una profunda amistad.

Pero un día aparece por casa de Hans Max, un judío, buscando asilo. Max es el hijo del hombre que salvó la vida de Hans en la primera guerra mundial, y Hans lo único que puede hacer es esconder al hombre y guardar el secreto. Toda la familia custodia a Max, escondido en el sótano. Y se va hilando una historia de solidaridad en un mundo atroz. 

La historia es preciosa dentro del horror de la guerra, del nazismo, del holocausto. Se va endureciendo a medida que los protagonistas se implican en su secreto, a medida que la guerra avanza. Habrá que ver la peli, a ver si sigue el libro o no... 

Intemperie - Jesús Carrasco

Es dura, durísima. En un momento dado tuve que dejar de leer, pues no podía más de la tensión, la mandíbula apretada, el estómago hecho un nudo. 

Intemperie cuenta la historia de un niño que se escapa de casa, que huye de su casa más bien, y se esconde en un hueco en la tierra para que no le encuentren. Es un niño de pueblo en una época desconocida, aunque se intuye que fuera los años cuarenta. El niño emprende su huída en cuanto puede, saliendo del agujero en el que se ha escondido, y apartándose de su pueblo a marchas forzadas, sin pensar en lo que pueda encontrar más allá, en lo que pueda venir después. 

En esa escapada tropieza con un pastor y sus cabras. El cabrero es un hombre muy mayor, artrítico, poco hablador, que se limita a darle de comer y de beber sin hacer preguntas, sin pedir cuentas. El niño y el cabrero siguen camino juntos sin contarse nada de sus vidas, pero el cabrero sabe mucho más por viejo que por diablo y sabe que el niño oculta algo. Y le esconde cuando viene gente. El cabrero hace suyo el miedo del niño cuando se da cuenta de que el alguacil le anda buscando, pero no por ello le traiciona. 

A medida que avanza la historia, y sin que apenas se nos dejen ver atisbos de la vida del niño en su pueblo, una se va imaginando las razones de su fuga y la historia se va volviendo más y más tensa hasta el duro desenlace final. 

Jesús Carrasco hace en esta novela un alarde gramatical y de vocabulario que para sí lo quisieran algunos premiados con el Nobel. Te da un máster de palabras en desuso y casi olvidadas. Me ha recordado a Miguel Delibes, la verdad. Y la historia es tan inquietante, tan tensa como el mejor thriller de acción, como la mejor de las novelas negras. Un libro para leer siempre y cuando no estés de bajón, tristona, deprimida. Altamente recomendable a pesar de su dureza. 

El despertar de la señorita Prim - Natalia Sanmartín Fenollera

La señorita Prim es una mujer "intensamente titulada", a pesar de lo cual se presenta como candidata a un puesto de trabajo de bibliotecaria en la que se pide exactamente lo contrario. Y se queda con el puesto. El trabajo consiste en poner orden en la biblioteca del "hombre del sillón", que será su jefe. El hombre del sillón se ha hecho cargo de sus sobrinos tras la muerte de la madre de éstos y les educa de forma extraña. Pronto la señorita Prim se dará cuenta de que no es lo único extraño en esa casa y en San Ireneo de Arnois. Los niños tienen conocimientos impensables en niños de su edad, su jefe es un tipo extraño, hay un monje pululando por la zona y el club feminista del pueblo es un tanto singular. 

Me resulta curioso en esta novela el hecho de que a ratos parecen vivir en la época de Jane Austen, es todo muy decimonónico en la actitud de Prudencia Prim, y sin embargo se hacen referencias a métodos informáticos que dejan clara la época de la que se trata. La señorita Prim es toda ella "anticuada". Su forma de ver la vida es estricta, estrecha, no sé, cuadriculada. Y el despertar al que hace referencia el título bien podría deberse a su apertura mental en ciertos aspectos de su vida. 

San Ireneo de Arnois es un lugar envidiable para vivir, donde la vida personal de cada uno es lo que realmente importa. Es un pueblo sacado del "movimiento slow". 

Y sin embargo, aunque me la he leído de cabo a rabo, aunque a ratos me ha divertido y en otros intrigado, no me ha acabado de convencer. El rollo religioso que tiene de trasfondo, lo fácilmente que Prudencia sucumbe a la idea de que le busquen marido... no sé, no me acaba de emocionar. 

El héroe discreto - Mario Vargas Llosa

"El héroe discreto" me ha costado. Aunque las historias me enganchaban, me ha parecido lento, un poco cansino. Con Vargas Llosa tengo una relación amor-odio. Me gustó muchísimo "La fiesta del chivo", "La tía Julia y el escribidor" o "Pantaleón y las visitadoras", pero por ejemplo, "Travesuras de una niña mala" me pareció un peñascazo, y "Lituma en los Andes" o "Historia de Mayta" no me dijeron nada. 

Y este "El héroe discreto" lo he leído más por cabezonería que por otra cosa. Cuenta dos historias paralelas: la de Felícito Yanaqué, un empresario modesto de Piura, y la de Ismael Carrera, un empresario de éxito de Lima, aunque en realidad esta parte de la historia es mucho más de Rigoberto, Lucrecia y Fonchito que de Ismael.

Felícito es el dueño de una empresa de transporte en Piura, tiene dos hijos, Miguel y Tiburcio, una mujer que es un mueble más de la casa y una amante discreta llamada Mabel a la que mantiene. Es un hombre íntegro y honrado a carta cabal que, al recibir una carta anónima intentando cobrarle coimas, se indigna tanto que pone un anuncio en el periódico diciéndole a los mafiosos que no pensaba pagar nada. Denuncia el hecho ante la policía, que poco menos que pasa de él. Y todo parece volver a su cauce hasta que le incendian una parte de la empresa y, posteriormente, secuestran a su amante.

Ismael es un empresario de éxito que tiene dos hijos mellizos que son unos cabrones. Ismael decide casarse con su asistenta en secreto y los hijos arremeten contra los testigos de esa boda (Rigoberto y Néstor, el chófer de Ismael) mientras su padre está de luna de miel por Europa. 

Paralelamente, el hijo de Rigoberto sufre las apariciones de un tal Edilberto Torres, que en un momento dado parece ser el diablo en persona y hace que Rigoberto dude de la veracidad de lo que su hijo le cuenta. 

Casi al final, las historias de Felícito e Ismael se entrecruzan. Y el desenlace de la historia de Edilberto Torres es una burla al lector. 

Desde luego, no es por libros como éste por lo que le han dado el Nobel de Literatura a Vargas Llosa. Me ha resultado pesado, falto de garra. Me lo podía haber ahorrado, vamos.